Elfriede Jelinek: Deseo

Idioma original: alemán

Título original: Lust

Año de publicación: 1989

Traducción: Carlos Fortea

Valoración: no sé

Jelinek: si tuviera que explicar los motivos que me acercan a la lectura de este libro debería ser hasta desinhibido. Morbo, curiosidad por todo lo relacionado con el Nobel que recibió su autora (con dimisiones de académicos incluidas), la mención en el libro de José Ovejero, haber sido tildada de pseudo-literatura. Demasiadas cosas como para afrontar su lectura de una manera relajada. O sea: consciente de que un libro como este no me dejará indiferente.

Pero si hasta la traducción que he leído dispone, en Internet, de un duro estudio crítico que la pone mucho en duda. Tanto que no estoy convencido de si el libro que he leído refleja exactamente la intención de la autora. Pero lo he intentado.

Difícil de leer es decir poco. Lleno de elipsis y metáforas, denso, cargado, uno tras otro, de imágenes y recursos que, a partir de la primera página, convierten en un esfuerzo leonino ya no su comprensión unitaria como obra (esto es mucho pedir), sino el mero momento de la acción en que nos encontramos. El estilo narrativo me lleva loco hace días, intentando encontrar una palabra que lo describa: opresivo, sórdido, asfixiante, extenuante, angustioso, lacerante. Y como los encuentros sexuales son constantes, y el factor visual en ello es tan poderoso, muchas veces esa sensación resulta inquietante, bordeando lo insano. ¿Por qué, tanta ambigüedad, y tanta confusión? Puestos a narrar encuentros sexuales, y a hacerlo como partes de la vida del personaje y, por tanto, significativos en la experiencia narrativa, ¿por qué no recurrir al estimulante relato directo de, por ejemplo, Houellebecq en Plataforma?. Ah: aquí todo es retorcido y con aristas. Quizás sea un recurso para el desasosiego. Vaya usted a saber. Yo no tengo ni idea de a qué apela Jelinek. ¿Al autoritarismo implacable del macho triunfador (el protagonista, un directivo de fábrica tan despótico que hasta despide a los trabajadores que no quieren apuntarse a un coro que ha organizado) sobre una mujer que permuta humillación por bienestar material, pero que pronto necesita esa mayor compensación que es la venganza, el ojo por ojo? Si hubiese llegado a saberlo. La cuestión de la intención: siempre pienso en Kapuscinski cuando se habla de intención literaria. Y no comprendo la de Jelinek, activista por el feminismo y, leo en la red, empeñada en recriminar al pueblo austriaco su tibieza ante el nazismo. No comprendo porqué necesita un estilo tan recargado, tan poco amable con el lector, para denunciar. Esa es una trampa del libro, y vuelvo a pensar en la traducción. Leyéndolo nos sentimos como su protagonista, como si fuera observada a través de un cristal, y quien describe su situación se empeña en hacerlo de una manera original, diferente.

Así que, por mucho que le ha dado vueltas, "no sé". Imposible saber si la de Jelinek es una argucia pirotécnica para que todo el mundo mire hacia ella y hacia sus mensajes subliminales, o es un puro ejercicio actualizado de literatura incómoda por obscena, o incómoda por perturbada, o incómoda por snob, y, bajo sus crudas capas asistimos a una hábil jugada que futuras generaciones tildarán de clasicismo. A mí, que buscaba en este libro un pretexto con el que seguir zurrando a las sombras de las narices, me ha dejado muy raro. Tan raro que ni siquiera me atrevo a decir si eso sería un defecto o una virtud.

También de Elfriede Jelinek en ULAD: Los excluidos