Semana del best-seller #3: Yo fui a EGB, de Javier Ikaz y Jorge Díaz

Idioma original: español

Año de publicación: 2013

Valoración: Decepcionante

(Para nuestros lectores de allende los mares aclararé que EGB -Educación General Básica- es la denominación que durante la última etapa del franquismo se dio en España a lo que en casi todos los países se llama Educación Primaria, o cosas parecidas).

No sé si existen estudios sobre la interacción (o circulación) entre internet y el libro convencional, pero hay algunos ejemplos significativos de procesos que llevan esa dirección, de la red a la editorial. Uno bastante extendido son las publicaciones alrededor del fenómeno youtuber, y este ‘Yo fui a EGB’ es otro parecido. Porque me acabo de enterar de que la cosa comenzó a adquirir notoriedad desde las redes sociales, hasta terminar en una página web también llamada 'Yo fui a EGB', y de ahí pasar al papel impreso. Resultado: 190.000 ejemplares vendidos en muy poco tiempo, y no sé si uno o dos tomos adicionales, ya publicados.

Tampoco estoy seguro de si el recurso a la nostalgia merece una reflexión seria, o es sólo un pasatiempo que de paso les sirve a algunos para atraer a cierto público. Y con gran éxito por lo visto, como bien puede atestiguar RTVE, que en sus enormes archivos audiovisuales de sus tiempos del monopolio ha encontrado un filón para llenar horas y horas de programación para puretas, ochenteros, cuarentones o cosas parecidas.

Con estos mimbres, dos creativos bilbaínos (creativos en sentido profesional, no adjetivo) han ido creando una especie de burbuja temporal donde almacenan recuerdos, objetos, canciones o costumbres de una época difusa, que abarcaría más o menos desde principios de los 70 hasta finales de la década siguiente, hasta conformar una especie de inmenso atrezzo, algo que sin duda conecta muy bien con una famosa serie de la cadena pública. Y en eso es precisamente en lo que consiste el libro que nos ocupa: ‘Yo fui a EGB’ no es más que un catálogo que reúne un montón de esos elementos, aderezado con fotos, algo de infografía y pequeños comentarios digamos amables (en euskera diríamos 'txotxolos', algo así como tontorrones) sobre cada uno de ellos.

Para hacernos una idea, el texto empieza describiendo catorce clases de helados supuestamente populares en esa época indeterminada, doce tipos de chicles o dieciséis formatos de chuches varias. A este intenso apartado le siguen otros sobre moda, juegos infantiles, películas, música, etc. De forma que, aunque uno comience la lectura con buena disposición y algo de curiosidad, enseguida el asunto se torna aburrido y reiterativo. Porque, no nos engañemos, el puntito nostálgico quizá nos alcance a todos en algún momento, no sé, para llenar un rato de conversación con un colega de la época; pero superada una cierta dosis, la cosa pasa a ser tediosa y hasta algo molesta. Es más, no tengo nada contra los autores del libro, pero hasta resulta un poco demencial pensar en esta pareja de muchachos día tras día sumergidos en ese mundo momificado, en busca de cromos, modelos de relojes o soniquetes de anuncios, recibiendo mails de ciudadanos que aportan más recuerdos, o inventando nuevas secciones que rellenar de voces o imágenes antiguas.

Otra cuestión a analizar es el abanico temporal que abarca el trabajo de los egeberos: está claro que si se quiere atraer a una masa crítica de lectores o internautas, hay que ensanchar el periodo; pero a cambio, el lector (o usuario) inevitablemente se verá obligado a tragarse muchas cosas que le son ajenas, con lo que el hipotético interés de la colección decae sin remedio. Es decir, a más material, menos interés –salvo para algún que otro fanático, que también los habrá.

Pero igual me he ido un poco del libro en sí, que es lo que aquí nos interesa. Al margen de que el juego de la nostalgia por la nostalgia nos apetezca más o menos (a mí en particular, casi nada), el trabajo se podría haber materializado de una forma algo más inteligente. Quizá hubiera alcanzado un nivel algo menos rudimentario indagando más, aportando datos interesantes o curiosos, no sé, sacando partido a la perspectiva de las dos o tres décadas transcurridas. Tal vez algo más serio, o por el contrario, más ácido, más texto currado y menos dibujitos, y desde luego sin ese tono de colegueo buenista que ni siquiera arranca una sonrisa; y, por decirlo todo, anclado además en una invariable primera persona del plural del pretérito imperfecto, que intenta involucrar al lector, y sólo consigue irritarlo.

Con todo esto, sólo le ponemos la etiqueta 'oficial' de decepcionante -aunque con gusto le hemos añadido la de 'empachoso'. No llega a ser intragable, pero casi, y le salva que es un producto completamente inofensivo. Igual para leer un poquillo en la playa, y rellenar vacíos de conversación con los vecinos de veraneo con quienes a veces –muchas- no sabemos de qué hablar.