Hiromi Kawakami: Los amores de Nishino

Idioma original: japonés

Título original: ニシノユキヒコの恋と冒険 

Nishino Yukihiko no koi to bôken 

Año de publicación: 2003

Valoración: Está bien

        

Al final de la edición que he manejado se recogen comentarios de varias publicaciones, una de ellas dice: “Si te gusta Haruki Murakami, adorarás Los amores de Nishino” No sé si será cierto, pero conmigo se cumple. Murakami, ni fu ni fa, y lo mismo podría decir de la obra que nos ocupa. En cuanto a su autora, tengo que matizar. En primer lugar, no podría afirmar que se copie constantemente a sí misma, tal como hace el eterno candidato al Nobel, pues de ella solo he leído El cielo es azul, la tierra blanca hace ya bastantes años. En su momento, me gustó: contaba una historia sencilla y sincera, transmitía emoción con gran sobriedad narrativa y, en la fecha de su publicación, aún no tenía un gran recorrido como escritora. Aquella novela obtuvo un premio importante, luego llegaron otros, Kawakami se ha convertido en una celebridad en Japón tras haber publicado unas cuantas obras, pero es difícil saber cómo ha evolucionado ya que tardan bastante en llegar a España. Esta en concreto no se ha traducido aquí hasta 2017. El asunto amoroso sigue siendo el eje argumental, aunque en este caso parece haber un propósito más ambicioso, la acción ya no gira en torno a dos únicos personajes y, además, se propone analizar los caracteres. Tanto Nishino como sus amores se exponen a la mirada del lector. Ellas son las que hablan, y hablando se retratan a sí mismas.

Ya sabemos que la literatura oriental es elusiva en lo que aquí consideraríamos primordial, y se fija mucho en lo inanimado, logrando así un efecto poético y ralentizando de paso la acción. Eso es lo que admiro de algunos grandes autores de ese país y algo de esa tradición encuentro en Kawakami, que hace brillar ciertas escenas con su mirada delicada y sutil aunque eso no justifica una inconsistencia y un vacío de contenido evidentes.

Para empezar, su personaje central, el tal Nishino, no suscita tanto interés como para ser objeto de la mirada de todas esas personas y menos aún justifica tanto conato de enamoramiento. O ellas no han sabido explicarse o él es aburrido hasta decir basta. Y mira que hay seductores legendarios en la historia de la literatura. De ambos sexos, y muy bien caracterizados, tanto físicamente como en su forma de ser, sin olvidar la pormenorizada descripción de sus artimañas y el efecto que estas producen en sus víctimas. Aquí, en cambio, no logramos identificar al personaje más allá de su afición por las conquistas, ni estas se distinguen tanto entre sí, hablando en general, como para que resulten fácilmente reconocibles. No obstante encuentro dos rasgos de interés.

La mayoría de las rupturas tienen el mismo origen, o muy parecido: ellas son las que le dejan pero él aparece como culpable. Lo hacen por desconfianza: cuando comprenden que no juega limpio prefieren abandonar el barco antes de sufrir una traición en toda regla. Un enfoque original y muy bien justificado en todos los casos, que, por cierto, son tan parecidos entre sí que se confunden y acaban resultando algo tediosos.

También es original –y a la vez interesante y escabroso– el motivo que ha dado lugar a un comportamiento repetido durante cuarenta años y que solo averiguaremos al final. Nos lo cuenta su último amor, describiendo una de los pocos romances que se apartan de la tónica común y que encuentro bastante inverosímil, aunque en este caso puede que mi desconocimiento de la mentalidad japonesa me impida comprender sus reacciones.

De todas formas, no me hagan mucho caso. A mí, tanto las historias de amor como las de guerra, cuando no contienen otros elementos que rebajen un poco su inevitable monotonía, me aburren. No puedo evitarlo.

También de Kawakami: El cielo es azul, la tierra blanca, Vidas frágiles, noches oscuras