Osvaldo Soriano: No habrá más penas ni olvido

Idioma original: español
Año de publicación: 1976
Valoración: muy recomendable

Y aunque la segunda parte se abra con una cita de Cesare Pavese, de donde Osvaldo Soriano tomó prestado este título es de un tango de Carlos Gardel. ¿Hay algo más argentino que un tango? No me nombren a los jugadores de fútbol que han hecho carrera en Europa. Ah. Perón. Claro. Pues aquí lo tenemos. Ya me advirtió el gran Horacio Aragona sobre esta novela. Que arrojaba cierta luz, pero que esa luz generaba nuevas sombras. Y, para los ajenos, eso tan extraño llamado peronismo y eso otro llamado justicialismo. Con lo cómodos que estábamos (hasta que llegó Albert Rivera) con eso tan claro de izquierda, derecha, y el engendro llamado centro. Pero el peronismo es un concepto que nos cuesta asimilar. Populismo, personalismo, golpes de estado que parecen autoinflingidos para perpetuarse, peronismo de derechas, peronismo de izquierdas. Muy curioso y muy difícil de entender.

Pero, desde luego, esta novela ayuda. En un giro rulfiano, la pequeña e imaginaria población de Colonia Vela cuenta con una de esas estructuras de poder propias de provincias. Delegado del gobierno, secretario, comisario, comerciantes locales, habitantes de a pie. Todo en calma. Pero entonces irrumpe la política. Las dudas sobre los mandatarios, no sobre lo que hagan o no hagan, sino sobre su adecuado alineamiento ideológico, se precipitan. La sombra alargada del comunismo, años 70 en el Cono Sur: el miedo al mimetismo de los vecinos o a la ruptura de vaya a saber qué equilibrio basado en vaya a saber qué intereses de poder. Todo salta por los aires, en una especie de locura colectiva que, miren, si no hubiera cadáveres, pues bueno, las heridas curan tarde o temprano. Pero los cadáveres son un mal elemento para que haya vuelta atrás. En cuanto hay cadáveres, esos diálogos que parecen de broma, con cambios de bando merced a subidas de sueldo, con fidelidades a prueba de la oferta más alta, empiezan a teñirse de rojo y marrón, empiezan a apestar a DDT o a algo peor. Perón o muerte, reta el adversario, Perón o muerte, contesta el desafiado. Te cambias de bando, te asciendo a cabo, te asciendo a sargento, saque el secretario un papel con el nombramiento, que entre bala y bombazo encuentro el momento de firmarlo.  Todo reflejado en diálogos cuajados de un humor ácido y surrealista, que darán paso a un final donde la acción toma el mando en una especie de masacre absurda y descontrolada.

Está claro que solo es posible comprender en su integridad No habrá más penas ni olvido desde una arraigada argentinidad. Pero ello dista mucho de convertir esta magnífica novela en un  artefacto localista. Seguro que habrá muchas analogías bajo muchas banderas para esos individuos que, en medio de balas, hablan de prepararse un mate o de dónde sería adecuado que los destinasen si salen bien parados del conflicto. Seguro que hay muchos sitios donde los hechos son manipulados por el poder para alinearse con sus perversos objetivos.

Soriano, que tuvo que exiliarse a raíz del golpe militar que esta novela aventura en sus últimas páginas, fue (falleció, ya de regreso a Argentina, en 1997), como Rodolfo Walsh, una especie de periodista abocado a verter a ficción circunstancias que no podía retratar con demasiado detalle.

Juan López Bauzá: Barataria

Idioma original: español
Título original: Barataria
Año de publicación: 2012
Valoración: está bien

Cuando Cervantes escribió El Quijote, dudo mucho que imaginase que algún día su obra iba a inspirar a un escritor de una lejana isla del Caribe, cuatro siglos más tarde, para escribir una sátira política sobre la situación de su país, Puerto Rico, y su ambigua y conflictiva relación con los Estados Unido. Pero así es. Y tan mal no lo ha debido de hacer Juan López Bauzá, porque su obra ganó el Premio Las Américas de 2013 frente a escritores con más nombre internacional como Juan Villoro o Jorge Eduardo Benavides.

Desde luego, Barataria es una novela cervantina, o mejor, quijotesca desde el propio título. A nuestros lectores, que son gente leída, no hará falta recordarles que Barataria era el nombre de la "ínsula" que Don Quijote prometía a Sancho durante buena parte de la obra, hasta que finalmente los duques se la conceden con afán de burla, y Sancho se convierte por fin en un gobernador sorprendentemente prudente.

Pero el título no es el único elemento cervantino, claro: también lo es, y mucho, su protagonista, Pedro Umir Campala Suárez, alias 'Chiquitín', un veterano de la guerra de Vietnam con dos obsesiones contradictorias: por una parte, rescatar las reliquias arqueológicas del pueblo taíno, los antiguos moradores de Puerto Rico antes de que pasase a ser Puerto RIco; y por otro lado, enfrentarse a los independentistas que quieren romper todos los lazos con Estados Unidos. (Chiquitín es, por su parte, un acérrimo anexionista y admirador de todo lo que sea estadounidense, desde la economía o la política hasta los puestos de comida rápida yanqui). A partir de su segunda salida (otra vez, como en El Quijote) se le une otro personaje, su particular Sancho, que en este caso es un afropuertorriqueño delgado y peludo llamado Margaro.

Y la novela, a partir de este momento, es eso: Chiquitín y Margaro, con su bicicleta-carretilla, de aventura en aventura por Puerto Rico (bueno, por la zona de Ponce más bien), intentando encontrar el Guanín Sagrado (un supuesto artefacto mágico taíno) y encontrándose por medio con policías corruptos, fábricas abandonadas, enfrentamientos políticos entre independentistas y anexionistas (que a la manera de los duques intentan aprovecharse de las locuras de Chiquitín)... Y en medio, también como en el Quijote, hay mucho, muchísimo diálogo entre los dos protagonistas y sus distintas maneras de encarar la vida: idealista Chiquitín (siendo el Ideal los EE.UU., claro) y materialista y pragmático Margaro. Y bastantes palizas para el pobre Chiquitín

Barataria es dede luego una curiosidad literaria, que demuestra la vitalidad del Quijote para encarnarse en otras literaturas, en otros contextos y con otros fines; son muchas las escenas que López Bauzá aprovecha del texto cervantino, como por ejemplo el "donoso escrutinio" (transformado aquí en la destrucción de los aparatos arqueológicos de Chiquitín) o el descenso a la cueva de Montesinos, en la que aquí intervienen los efectos de las drogas alucinógenas. Es también un panorama crítico y bastante desolador de la situación de la isla de Puerto Rico, en la que parece que hay que elegir entre lo malo y lo peor y en la que no queda muy claro si son peores los anexionistas o los indepentistas.

Pero Barataria también es una novela de 900 páginas (aunque se publique en dos volúmenes, realmente es una única novela), y hace falta ser muy bueno o tener mucho que contar para que el interés se mantenga durante 900 páginas. A mí, la verdad, la segunda mitad se me hizo larga, y los diálogos entre la pareja protagonista llegaron a cansarme, por mucho que estén aderezados de malentendidos, refranes y palabrotas de Margaro. Tiene mérito el empeño, tiene mucho interés la propuesta narrativa y política, pero como obra de disfrute, con el primer tomo me llegaba.

Eso sí, a los estudiosos que trabajen sobre la vigencia del Quijote en el siglo XXI, les convendría hacerse rápidamente con un ejemplar...

el Guanín Sagrado, “emblema de potestad máxima del cacique principal de Boriken, visto por última vez sobre la caja del pecho de Agüeybaná II, el Bravo, hace poco más de quinientos años” (13). - See more at: http://www.80grados.net/una-apuesta-a-la-novela-barataria-literatura-y-satira/#sthash.ZO8FWMQx.dpuf

Henry David Thoreau: Un paseo invernal

Idioma original: inglés
Título original: A Winter Walk - Walking
Año de publicación: 
Traducción: Marcos Nava
Valoración: entre recomendable y está bien

Existe un género televisivo que es especialmente popular, al menos en España, el de los documentales sobre naturaleza, ésos que siempre dicen preferir los espectadores cuando se les pregunta por sus gustos... (!) Unos documentales que tratan sobre el comienzo de la floración en la tundra o la hibernación del lirón moteado, y cuya narración suele correr a cargo de unas voces de una  agradable calidez, de una suavidad monótona que nos incitan a seguir con atención el transcurrir de lazZzzzzzzzzz.... ¿Euh? Uy, perdón... Bien, imaginemos ahora una de esas envolventes voces recitando las siguientes palabras:

"Aún así, en medio de este día ártico, quizá podamos seguir al verano hasta su refugio y comprender un poco mejor la vida que allí crece. Si nos asomamos a los riachuelos que atraviesan las praderas heladas, puede que veamos los nidos submarinos de lo tricópteros, es decir, las larvas de las planipennia..." 

Podría dar el pego, ¿no? Pues así es Un paseo invernal, uno de los dos textos de Henry David Thoreau que conforman este delgado volumen: una descripción precisa y preciosa -exquisita, incluso- de lo que podía encontrar un paseante por los campos y bosques de Massachussets cualquier día helado de invierno (de hace 200 años, eso sí). Que nadie piense que Thoreau transmite sin embargo una visión desolada o yerma de la naturaleza; muy al contrario, el autor considera la invernal como una estación de máximo esplendor natural y le encanta todo lo que ve.

El otro texto que compone este volumen tan cucamente editado es Caminar, en principio una ardorosa defensas de esta sana actividad y sus beneficios -no exclusivamente físicos- por parte del autor, pero que pronto deriva hacia una nueva loa a las maravillas de la  naturaleza e incluso una cierta una apología de la vida salvaje, fuera de la "civilización" de los humanos: "La vida coincide con lo salvaje. lo más vivo es lo más salvaje" (...) "En una sola frase: todo lo bueno es salvaje y libre...". Más aún: una llamada a la rebeldía hacia ésta y sus constreñimientos ( "En cuanto a mi relación con la Naturaleza, tengo la impresión de vivir como una suerte de habitante fronterizo, en los confines de un mundo al que hago tan sólo incursiones efímeras y puntuales,y mi patriotismo y mi lealtad hacia el Estado a cuyos territorios parezco retirarme son los propios de un bandolero..."). No es de extrañar que Thoreau haya sido inspirador a pensamientos y movimientos tan dispares como el anarquista, el liberal, el ecologismo, el vegetarianismo, la objección de conciencia de todo tipo, el pacifismo, a los hippies... aunque también a los "patriotas" que se atrincheran en Montana con un arsenal de rifles de asalto. Cada cual puede encontrar en Thoreau lo que ande buscando... pero, sobre todo, encontrará un montón de páginas de una belleza cristalina, quizás de las mejores que se hayan escrito nunca sobre la Naturaleza y sus sutiles secretos. Para muestra, un botón:

"Mientras vagábamos, las nubes han vuelto a reunirse y algunos copos dispersos comienzan su descenso. Caen cada vez más rápido, y pronto dejan fuera de la vista los objetos distantes. La nieve se desploma suavemente sobre los bosques y los campos, sin olvidar ni una sola grieta, junto al río y el lago, sobre la montaña y el valle. Los mamíferos están ya recluidos en sus refugios y los pájaros encaramados a sus ramas. Todos los sonidos que escuchamos cuando hace buen tiempo se han fundido en el silencio, todas las laderas, las paredes rocosas y las cercas, el hielo lustroso y las hojas marchitas que hasta entonces no estaban enterradas, se ocultan ahora muda y gradualmente, y se pierden las huellas de los hombres y los animales. La naturaleza reafirma su dominio y borra los rastros humanos con muy poco esfuerzo..."

Un puro bálsamo.

Colaboración: Liquidación final de Petros Márkaris

Idioma original: griego
Título original: Περαίωση
Año de publicación: 2011
Valoración: recomendable

“Advertencia: se desaconseja cualquier imitación de los hechos narrados en esta novela”. La segunda parte de la trilogía de la crisis de Petros Márkaris empieza así. Esto es nuevo: Liquidación final es la cuarta novela de Márkaris que leo, y es la primera vez que encuentro una llamada de atención de este tipo. Intento recordar, y no consigo pensar en muchos policiales que comiencen por recordarnos que una cosa es la ficción y otra la realidad, que podemos disfrutar con la intriga y los enigmas que el criminal plantea a la policía, pero que tengamos cuidado con caer en un exceso de sobre-identificación y comenzar a atrapar asesinos en serie  o, peor, a convertirnos en uno de ellos. ¿Qué se supone que no debemos imitar? ¿A qué viene este inicio?
   
La novela pronto resuelve el misterio. El problema con Liquidación final es que el asesino puede caer simpático. Demasiado simpático, de hecho. (Si hubiera alguna titulación universitaria para asesinos en serie, este libro podría ser una buena lectura obligatoria). Bajo el nombre de "El Recaudador Nacional", la novela nos presenta a un superhéroe griego que envía una nota de liquidación a empresarios y políticos corruptos, instándoles, con una prosa envidiable, a pagar lo que deben a Hacienda.; el resultado de no pagar es más grave que una simple multa. Una sensación agradable comienza a tomar cuerpo cuando vemos que, tras un par de “liquidaciones”, el asesino consigue recuperar millones de euros para el estado al ritmo en que cunde el pánico general entre los corruptos y se deciden a pagar. A eso tenemos que sumar el tono elegantemente anacrónico del Recaudador, que firma sus crímenes con un guiño a Sócrates y a su gallo: Ya con la cicuta en las venas, a Sócrates se le ocurrió usar sus últimas palabras para saldar la deuda de un gallo. Pues eso, Historia Antigua.
  
No nos engañemos: Sócrates, su gallo, los gestos nobles y el pago de deudas pertenecen al pasado. Atenas es perfectamente intercambiable por Madrid, o por cualquier otra Capital Europea de la Crisis. Liquidación Final se limita a pintar un presente gris, el más gris que he leído en Márkaris. El Comisario Jaritos apenas habla y pasa la novela dentro de un coche, entre atascos y calles cortadas por manifestaciones y huelgas. Adrianí, su mujer, también pierde la elocuencia y la serenidad. Ni que tiene que decir que políticos, banqueros, diputados, sindicalistas y policías siguen llevándose lo suyo. Hasta los indignados, a los que sólo falta sacar en procesión al Recaudador Nacional y que llegan a hacer un crowfunding en plaza pública, euro a euro, para pagar “a la única persona que hace bien su trabajo” en Grecia, suenan poco convincentes.
  
Cuando leí el “no intente hacer esto en casa” que abre la novela me extrañó. Cuando supe de qué iba la novela, me esperaba una versión nueva de la nueva versión de Batman, un ambiente peliculero donde “malos cañeros” que nos caen mejor que los superhéroes nos cuentan cuatro verdades sobre la porquería de sociedad en que vivimos, con críticos de todas las disciplinas reunidos para babear y demostrarnos que “el cine de hoy todavía tiene algo que enseñarnos”. Por suerte el libro no va por ahí. Tiene el buen gusto de no dar lecciones. Tampoco resulta grandilocuentemente apocalíptico. Sin embargo, tiene algo que nos deja helados, y es ese algo lo que más me ha llamado la atención y lo que me ha hecho centrarme en este libro, y no en el anterior (veremos cómo resulta “La Crisis Parte III”).
  
La Atenas de Márkaris nos suena. No se trata de que “recree”, o “represente”, o “esté ambientada” en la crisis. Es algo menos tangible. ¿Tienen en mente esos programas de la tele que resumen “lo más destacado” de una década en media hora, incluyendo desde los genocidios a las canciones del verano? ¿O frases del tipo “cuando sea viejo podré decir que vi a Michael Jackson en concierto, que viví la caída del Muro, que España ganó un mundial”? La novela de Márkaris está llena de actitudes, gestos, que nos caen simpáticos porque nos reconocemos en ellos, y que por desgracia nos van a sonar familiares para siempre, hasta el punto de hacer de los otros memorabilia un detalle, una estupidez. Márkaris nos muestra que a pesar de, o precisamente por, ser difícil de contar y parecer ciencia ficción o una comedia mala, nos vamos a acordar siempre de lo que está pasando.
  
Ese ambiente pesado, neutral, en el que nunca pasa nada ni hay grandes tragedias pero tampoco vuelta atrás es la crisis de Liquidación Final, y es lo que más me ha gustado del libro. Pegas: coincido con la reseña que hizo Santi de otro libro de Márkaris en este blog. Soluciones por casualidad para los crímenes, una justificación de los crímenes un tanto poética y un final que decae bastante (cuantitativa y cualitativamente) con respecto al resto del libro. No quiero terminar mal, y vuelvo al inicio: creo que la novela da en el clavo cuando nos tienen que advertir (¿el autor? ¿la editorial?) para que no nos la creamos demasiado, que al fin y al cabo es ficción, que no vayamos por ahí de superhéroes por mucha crisis que tengamos. Lo cual, por otro lado, no deja de ser preocupante…

Firmado: Carlos Garrido

También de Petros Márkaris en ULAD: Suicidio perfecto

David Trueba: Blitz

Idioma original: español
Año de publicación: 2015
Valoración: está bien

David Trueba me cae fenomenal. Sí, hombre, es de esos chicos-hombres con pose intelectual exenta de pretenciosidad, que, además, siendo madrileño, se expresa en un muy correcto catalán, consecuencia de su finiquitada relación con Ariadna Gil. Es amigo de Pep Guardiola y todo. Ha querido desmarcarse de esa saga familiar y evolucionar fuera de la sombra de su hermano Fernando.

Puede que me caiga tan bién que hasta le disculpara y todo el que, estando metido en esto de la literatura, cometiera la tropelía, en su incursión como director de cine, de cambiar el sexo del protagonista de su adaptación de Soldados de Salamina... para que lo interpretara Ariadna Gil.

Ay ay ay.

Estas cuestiones, personas de carne y hueso con filias y fobias que somos los que reseñamos en blogs, pesan a la hora de calificar un libro.

Porque Blitz es una historia de amor algo atípica. Digamos desigual. Aquí la desigualdad viene de la edad. Ella, Helga, prejubilada alemana pasada la sesentena dedicada a esas cosas de la promoción de eventos. Él, Beto, treinta años, arquitecto paisajista madrileño condenado por la crisis a la incerteza y al reciclaje. Él viaja a Munich acompañado de Marta, guapa, veinteañera novia, y socia en una empresa de la que van a presentar un proyecto a un concurso. Algo de jardines, qué más da. En Munich les espera la ruptura, cuando Beto se entera casualmente de que Marta va a reemprender un antiguo noviazgo. 

Una historia sencilla, que podría resumirse en un par de frases, y que Trueba desarrolla sin excesivo brillo. Hasta se le cuelan unas cuantas frasecitas tópicas que resultan bastante patéticas. Si el lector es de los que se complica la vida buscando analogías interpretará a Beto como la nación joven que busca cobijo en Helga la nación antigua y segura frente a la voluptuosidad de Marta, el atractivo pero fugaz plan que se desmorona, y habrá quien considere que Àlex Ripollés (la broma a cuenta de la pronunciación del apellido es de repetidor de sexto de primaria) representa a la pujante nación que avasalla a otras que se duermen, les arrebata el protagonismo, y en un gesto final de caballerosidad, les perdona la vida.

O se puede tirar por la analogía más carnal: mejor la experiencia de la sutileza frente a la frivolidad de la juventud volátil. Si no es que la historia no se preste a interpretaciones. Lo realmente preocupante es que el tono en el estilo, en la trama, en la definición de los personajes, es gris. Gris plomo. No hay destellos por ningún lado. No hay cosquilleos que pueda sentir el lector mínimamente exigente. La tierra de nadie en que se sitúa Trueba como escritor es exasperante. Usa toda la terminología del encuentro sexual (polla, coño, follar, semen) pero parece que describa el montaje de un mueble escandinavo. Sitúa a su personaje en medio de todas esas dudas existenciales tan propias del fin de las relaciones, pero no lo hace llegar a ninguna parte. Todo es tibio y todo es tan consciente y tan indulgente con su tibieza que he encontrado un verdadero alivio esa frecuente presencia de la hoja en blanco en su tramo final. Ciento setenta páginas, y este relato estirado como un chicle se me ha hecho largo.

También de David Trueba en ULAD: Cuatro amigos

Rainer Werner Fassbinder: Sangre en el cuello del gato

Idioma original: alemán
Título original: Blut am Hals der Katze
Fecha de representación: 1971
Valoración: Interesante

En sus apenas 36 años de vida, y 15 de carrera profesional, Rainer Werner Fassbinder se ganó una reputación como autor de cuarenta películas, dos series de televisión y veinticuatro obras de teatro, además de participar como actor en diversas obras propias y ajenas. Con esta frenética producción artística, Fassbinder se situó como uno de los renovadores del teatro y el cine alemán posterior a la Segunda Guerra Mundial, con películas como Las amargas lágrimas de Petra von Kant (1972), Todos nos llamamos Alí (1973) o Berlin Alexanderplatz (1979).

Sangre en el cuello del gato (si alguien tiene alguna idea del origen del título que me lo diga, porque la obra no lo explica) es una obra de teatro que sigue algunas de las coordenadas generales de la obra cinematográfica de Fassbinder: el distanciamiento emocional, la violencia, el deseo, el egoísmo en las relaciones humanas...

El argumento de la obra resulta difícil de resumir. En la primera página se nos informa de que una alienígena, Phoebe Zeitgeist, ha venido a infiltrarse entre los humanos para hacer un informe sobre la democracia de los hombres; sin embargo, ella no consigue comprender el lenguaje. A continuación aparecen ante ella una serie de personajes (un policía, un galán, un soldado, una modelo...) que hablan con ella en largos monólogos sin respuesta; comienza después otra sección en los que los personajes dialogan dos a dos (como en una especie de permutaciones matemáticas), y Phoebe comienza a repetir algunas de sus frases ("Hoy robas y mañana matas", "Una educación rígida es la mejor introducción en la vida", "Te amo", etc.); en la última parte de la obra Phoebe parece conseguir utilizar estas frases para tener extrañas interacciones, hasta alcanzar el clímax en que va mordiendo uno a uno al resto de los personajes y termina recitando un largo pasaje de la Ciencia de la lógica de Hegel.

Es, ciertamente, una obra extraña, absurda, desconcertante. Por la rapidez de los diálogos y los abundantes non sequitur que contienen (y también por el título sin relación con el texto) llega a recordar a La cantante calva de Ionesco, aunque aquí subyace mucho más claramente, y mucho más a flor de piel, una visión desencantada de la humanidad y de las relaciones interpersonales.  La agresividad de los diálogos, que a veces va más allá de las meras palabras, hace pensar también en Harold Pinter.

Esta obra ha sido representada ya en España (y en Portugal), pero hasta donde yo sé no existe una edición española del texto. Sería interesante ver una representación de la obra, teniendo en cuenta que el texto deja bastante libertad escénica, por sus escasas acotaciones (he leído, por ejemplo, que algunos directores sitúan la acción en una fiesta, y otros en las calles de Berlín). Como espectador, creo que el texto debe producir una sensación de enajenación, de sorpresa y, por momentos, de rechazo, una experiencia teatral poco habitual hoy en día.

Muriel Spark. El asiento del conductor

Idioma original: inglés
Título original: The Driver's Seat
Año de publicación: 1970
Traductora: Pepa Linares
Valoración: recomendable

ADVERTENCIA:Esta reseña puede considerarse,  en cierto sentido, un SPOILER del libro y quien la lea debe tenerlo en cuenta. GRACIAS.

Sorprendentes. Este es el adjetivo que se me ocurrió no ya al acabar esta novela, sino incluso al poco de empezarla. Sorprendente porque es ningún momento fui capaz de adivinar hacia dónde me dirigía la trama, hasta llegar al la sorpresa final (y no por falta de indicios, precisamente...); sorprendente porque así es el comportamiento de su protagonista, en todo momento, denotando siempre una supuesta excentricidad y falta de todo criterio racional. Sorprendente porque la historia se desarrolla a partir de un planteamiento narrativo de apariencia sencilla pero que, al mismo tiempo, parece caminar en un sentido contrario al que cabría de esperar en una narración de misterio, como puede ser ésta (o quizá no). Que al final satisfaga o no al lector es otra cosa, pero no me cabe duda de que nadie puede quedar indiferente tras leer esta novela corta de Muriel Spark (unas cien páginas que pasan volando).

El argumento, en principio, no puede ser más anodino: una mujer joven, llamada Lise, que vive en algún lugar del Norte de Europa (podría ser Dinamarca, pero también Inglaterra o Escocia), se va de vacaciones a una ciudad del Sur (probablemente Roma, por los datos que se nos dan). Sin embargo, enseguida, ya desde que asistimos a los preparativos del viaje, nos damos cuenta de que hay algo extraño ene sta historia, que no va a transcurrir por los cauces habituales, que se transgreden los convencionalismos de una narración...

También cabe advertir cierto tono alegórico: la historia de Lise puede ser una metáfora, aun en calve satírica, del feminismo, en plena ebullición, recordemos, en el momento de escribirse esta novela -1970-; aunque me siento incapaz de asegurar si es profeminista, antifeminista o postfeminista... las curiosas opiniones de otro de los personajes refuerzan esta interpretación, creo yo... O puede que la alegoría tenga un carácter más metafísico, y se trate de expresar la idea de lo inevitable del destino de toda persona, a través de una especie de parábola borgiana.

En fin, una novela con la que nadie perderá el tiempo leyéndola -o, en todo caso, tampoco sería mucho tiempo, repito-, y que, cuando menos, estoy seguro que dejará descolocado a quien lo haga. Ya digo: sorprendente.

Más libros de Muriel Spark reseñados en Un Libro al Día: Memento Mori, Los solteros, La abadesa de Crewe, La plenitud de la señorita Brodie