Solange Rodríguez Pappe: La primera vez que vi un fantasma

Idioma: español

Año de publicación: 2018

Valoración: entre recomendable y está bien

Confieso no saber mucho sobre literatura ecuatoriana y lo que conozco se limita a unas cuantas escritoras actuales (Mónica Ojeda, María Fernanda Ampuero, Natalia García Freire), excelentes y que cultivan una literatura que, si bien no se puede adscribir del todo al género de terror, sí que resulta bastante inquietante (como poco). A este trío de nombres puedo añadir ahora el de Solange Rodríguez Pappe, que en 2018 publicó este libro de relatos, varios de los cuales sí que entrarían, en este caso, dentro de las premisas del género, incluso en su vertiente sobrenatural. Eso no quiere decir que todos los cuentos incluyan este componente ultraterreno, pero sí, quizás no por casualidad, varios de los mejores, según mi gusto. Se trataría del primero, Tiempo para de desayunar, en el que nos relata el día a día en un espacio liminar que podríamos identificar con alguno de los que nos aguarda, según la religión cristiana, más allá de la muerte -otra cosa es de cual se trata... O de si se trata de esto y no de otra cosa diferente, pero igual de desoladora-; La historia incómoda que contó Olivia el día de su cumpleaños, en el que el humor se combina perfectamente con lo espeluznante; El atanudos, un efectivo cuento sobre la superstición, las maldiciones y cómo evitarlas y el relato que da título al volumen, La primera vez que vi un fantasma, que trata justamente sobre eso -o quizá no y sea la narradora quien se convierte en un fantasma en vida-, tras una historia que podríamos considerar un noir desesperanzado. También lo sobrenatural es el motivo último de Un paseo de domingo, aunque, en mi opinión, el nivel de este cuento está un poco por debajo de los anteriores, por más que también responde a una idea notable. Algo parecido ocurre con Instantánea borrosa de mujer con luna, un microrrelato que recrea el mito vampírico.

Un elemento no tanto sobrenatural, pero sí fantástico o, en algún caso, distópico, es lo que encontramos en los relatos Matadora, sobre una familia formada por una madre, su hija y una gata, que tratan de encajar en un nuevo domicilio; Un hombre en mi cama, distopía romántico-futurista que con un trasfondo de calentamiento global y complicadas relaciones personales; Confeti en el cielo, que ya directamente nos narra la noche del fin del mundo, desde la perspectiva de una mujer que vive en alguna ciudad latinoamericana y los más surrealistas Funeral doméstico y Pequeñas mujercitas (éste último trata, precisamente de eso, de una colonia de diminutas mujeres, un tanto salvajes,  que viven debajo del sofá de casa de los padres de la narrador). Paladar, por su parte, no tiene ese toque fantástico, pero sí macabro -o no- y la protagonista, al igual que en muchos de los demás relatos, es una mujer latinoamericana, en este caso casada con un gringo al que le gusta explorar las gastronomías exóticas. Por último, mencionar otros tres relatos -micro, en realidad- que se  alejan de los parámetros que he ido mencionando y que casi podemos considerar más como ejercicios literarios que narraciones con todos sus sacramentos: Conversación de los amantes, Cuento antes de ir a la cama y Pistola cargada. Éste último, que es el más extenso y también, creo yo, el mejor de los tres, resulta más interesante, además, porque se trata de un ejercicio irónicamente metaliterario -sí, la pistola del título vendría a ser la famosa "pistola de Chéjov"-; en todo caso, es un cuentito a la altura de los mejores del libro.

La sensación que deja la lectura de esta recopilación de cuentos es algo ambivalente: muy satisfactoria en el caso de los primeros cuentos que he mencionado, algo menos en los últimos. pero, sobre todo, la idea de un tipo de narración adscrito -aunque no del todo, o no siempre- a lo fantástico, pero que deja un regusto más agridulce, melancólico, incluso, que la mayoría de la literatura que podemos considerar de este género. En cualquier caso, dan ganas de seguir leyendo la narrativa de esta autora, sean relatos (que creo que es lo que más ha cultivado) o novela, un nombre más que añadir a la magnífica y extensa lista de escritoras latinoamericanas que nos están dando esta época en la que vivimos.

Joyce Carol Oates: Una hermosa doncella

Idioma original: Inglés

Título original: A Fair Maiden

Traducción (al catalán): Josep Franco

Año de publicación: 2010

Valoración: Está bien

Joyce Carol Oates nunca decepciona. Pese a lo prolífica que es, sus ficciones resultan siempre interesantes y destacables. Incluso aquéllas que, al igual que Una hermosa doncella, no están a la altura de sus mejores trabajos.

 

Qué novela tan desasosegante, retorcida y triste, esta Una hermosa doncella. Le deja a uno, tras volver su última página, con un nudo en la garganta, y también con la sensación de haber leído algo lamentablemente real y auténtico.

Sigue los pasos de Katya, una joven de dieciséis años proveniente de una familia desestructurada que está haciendo de niñera para una familia rica en una localidad de costa. Ahí conoce a Marcus, un viejo elegante y adinerado que parece haberse enamorado de ella. En un inicio, Katya se siente algo violenta ante la situación. Sin embargo, su afán por sacarle dinero a su adorador y su necesidad casi patológica de ser querida la impelen a frecuentar a Marcus. Incluso hay momentos en los que se pregunta si ella misma alberga sentimientos por ese hombre mayor que fácilmente podría ser su abuelo.

Me ha gustado mucho cómo Oates retrata a los personajes principales. Incluso aquellos que apenas tienen participación en la historia están bien delimitados. Asimismo, todos resultan sumamente creíbles, y sus defectos, que no son ni pocos ni pequeños, no los vuelven desagradables a ojos del lector. Al contrario: hay algo trágico en, por ejemplo, el patetismo de Marcus, o en esa necesidad de Katya por sentirse querida.

Quizá le reprocharía a Una hermosa doncella que su estilo es, en comparación con el de otras obras de la autora, meramente funcional. También que su extensión resulta exagerada. Entiendo que las caracterizaciones de los protagonistas, las sutilezas de su forma de obrar y la oblicuidad de sus dinámicas, más importantes que la acción en sí, requieren de muchas páginas para establecerse de forma convincente y evolucionar orgánicamente. Sin embargo, creo que Oates podría haber condensado mejor el argumento de esta historia sin renunciar a ninguno de esos ingredientes clave que tan bien logró disponer sobre el papel.

Por último, sólo querría destacar que la madurez que exuda Una hermosa doncella es muy refrescante. Pocos autores habrían logrado, de forma tan equilibrada y convincente como Oates, abordar temas tabú como lo son la pederastia, la manipulación de una menor, la sexualización de las mujeres y la oscuridad que subyace en los jóvenes. Y todo sin demonizar a Marcus (aunque mostrándolo como el aprovechado repugnante que es, por supuesto) y victimizando acertadamente a Katya. Todo, en suma, permitiendo que el lector saque siempre sus propias conclusiones.

También de Joyce Carol Oates en ULAD: Aquí

Oriol Alonso Cano: David Cronenberg. Infecciones y mutaciones narrativas

Idioma original: Español 

Año de publicación: 2025

Valoración: Bastante recomendable 

Hace unos días hablaba de Andy Warhol y ahora toca hablar de David Cronenberg, quien ha sido capaz como pocos de conciliar dos lenguajes con registros, recursos y potencialidades tan diferentes como cine y literatura.

Pero primero hay que presentar al autor / personaje y para ello se ofrecen, en el capítulo inicial, pinceladas biográficas de un David Cronenberg que siempre quiso ser escritor, que siempre tuvo esa voluntad de escribir y ser leído y que siempre intentó, de una u otra manera, ordenar el caos. La puesta en situación se completa con la enumeración de las constantes y referencias (por ejemplo, en lo literario, Nabokov, Burroughs, Kafka, Camus...) que recorrerán una obra independiente, autónoma y subversiva con la que el canadiense busca que nos sumerjamos en abismos a veces insondables.

Superada esta presentación inicial, Alonso Cano se adentra en los puntos cardinales que orientan la obra de Cronenberg. Romanticismo existencialista, espectros errantes, colonizaciones parasitarias y la infección mutua de carne e inconsciente vertebran una obra también recorrida por la pulsión de muerte y por sexualidades complejas en permanente transformación y redefinición. Y claro, aquí es inevitable que aparecen Freud, Lacan o Derrida y la cosa se va poniendo densa. ¡PSICOANÁLISIS Y EXISTENCIALISMO, LA KETAMINA DE LOS GAFAPASTAS! ¡Mas no temáis, amados lectores, porque densidad y profundidad no están reñidas con accesibilidad!

En cualquier caso, algo más ligero es el tercer e interesantísimo capítulo en el que el autor se centra en las diferentes recreaciones llevadas a cabo por Cronenberg. King, Ballard o Burroughs han pasado por la lente del canadiense, quien dice que ninguna novela es adaptable; en todo caso, será recreable. Y aquí entran en juego cuestiones como la posible conciliación de ambos lenguajes, la fidelidad al original o el nivel de reescritura que existe en esas recreaciones. No hay una respuesta tajante a estas preguntas y, por tanto, el autor no puede ofrecerlas. Pero cualquier interesado en la materia encontrará ejemplos de esa hibridación entre cine y literatura que hacen de la pregunta "qué es mejor: el libro o la peli" algo sumamente espinoso.

Y quizá el ejemplo más logrado de esa hibridación sea Dead ringers (Inseparables), película ambigua e irreal con un magnífico Jeremy Irons ( y una Genevieve Bujold que es absolutamente 💓💓💓) en la que se condensan las obsesiones y temas cronenbergianos. Se me ocurrió ver la película días antes de leer el libro y, de verdad, creo que el análisis que Alonso Cano hace de la película, de su imaginería, de su simbología es magnífico.

Decía al comienzo de la novela que Cronenberg siempre quiso ser escritor. Pues bien, en 2012 publicó su novela Consumed, cuyo examen ocupa el quinto capítulo del libro. Referencias cinematográficas y literarias que reaparecen en un texto con el que intenta centrarse en su voz literaria, si bien resulta imposible escapar de lo visual y escenográfico.

Ya termino. Vale que David Cronenberg. Infecciones y mutaciones narrativas es un ensayo sobre cine, pero no es solo eso. Es un ensayo sobre (re)escrituras, hibridaciones, obsesiones y miedos, sobre el hombre de nuestro tiempo (y de todos los tiempos) y sobre cómo la ficción refleja todo lo anterior. Así que sin miedo, a ver pelis de Cronenberg (hay que joderse, Oriol, con lo que me gusta a mi Eastern promises y apenas la citas en el libro) y a leer este librito. 

Contrarreseña: Cadáver exquisito de Agustina Bazterrica

Idioma original: español

Año de publicación: 2017

Valoración: Está bien

Como contrarreseña, no expondré la trama del libro ni otros pormenores, pueden consultar la reseña original aquí. Me serviré de ella, sin embargo, para contrastar mis ideas e intentar justificar, usando ejemplos concretos, por qué considero que Cadáver exquisito, de Agustina Bazterrica, no es una gran novela.

Primer punto

Partiré del hecho de que esta novela es una distopía. Un género que, dependiendo de su grado de verosimilitud o su potencialidad de existencia, podríamos dividir en dos grandes grupos: aquellas que funcionan principalmente como advertencias y aquellas que operan más como alegorías, aunque en ocasiones puedan mezclarse ligeramente entre sí.

En el primer grupo encontramos obras como Un mundo feliz o 1984, historias cuya plausibilidad nos resulta inmediata, ya que representan una extensión lógica y perturbadora de situaciones ya existentes o pasadas, como la manipulación mediante drogas en comunidades aisladas o los regímenes totalitarios basados en la vigilancia extrema. Estas narrativas suelen provocar una profunda reflexión sobre el rumbo actual de la sociedad precisamente por su cercanía a lo posible.

En contraste, las distopías alegóricas suelen superar la barrera de lo plausible, introduciendo elementos fantásticos, tecnológicos o hiperbólicos para poner en evidencia ciertas circunstancias o problemas sociales actuales. Ejemplos claros serían Matrix o Los juegos del hambre, historias que, aunque suceden en entornos reconocibles, recurren a recursos narrativos exagerados para amplificar la crítica social, planteando situaciones extremas que sirven como espejo deformado de la realidad.

Ambas formas, en mayor o menor medida, buscan criticar o cuestionar algún aspecto de nuestra sociedad actual. Sin embargo, considero que las distopías advertencia logran conectar de manera más profunda con el lector precisamente por su inquietante cercanía a lo real.

Aquí radica mi principal objeción con Cadáver exquisito. Aunque se destaca frecuentemente su crudeza y su potencial crítica sobre el consumo animal y la degradación moral humana, esta novela no funciona como advertencia porque la situación que plantea—el canibalismo sistemático como base de una sociedad—resulta inverosímil. Nunca ha existido una civilización que practique una antropofagia organizada y sustentada socialmente, no sólo por cuestiones morales, sino también por factores prácticos y culturales profundamente arraigados. Esta inverosimilitud hace que la novela pierda fuerza en su capacidad crítica.

Es evidente que Bazterrica no pretende ofrecernos un futuro probable, sino más bien una alegoría extrema. El problema es que, al desdibujar la línea entre lo alegórico y lo grotesco, termina creando una distancia emocional en el lector que dificulta tomar en serio la crítica que pretende hacer.

Segundo punto

En una entrevista, Quentin Tarantino menciona el cambio en el cine estadounidense hacia finales del siglo XX, cuando guionistas y directores comenzaron a centrarse más en construir películas alrededor de personajes o situaciones aisladas, en lugar de contar historias sólidas y completas. El cine de superhéroes actual es un claro ejemplo de esta tendencia.

Considero que Cadáver exquisito se alinea precisamente con esta lógica narrativa. Comienza de manera impactante, planteando una situación estremecedora que consigue atrapar rápidamente al lector, pero tras el choque inicial, la premisa central de la novela—la crianza y consumo de humanos como si fueran ganado—se repite excesivamente y termina perdiendo intensidad dramática. La fuerza inicial se diluye, ya que Bazterrica no desarrolla de manera satisfactoria una trama sólida o una evolución significativa en los personajes.

En síntesis, aunque la novela ofrece un punto de partida provocador y visualmente impactante, su desarrollo cae en la repetición y pierde la oportunidad de profundizar en los temas éticos y sociales que inicialmente promete explorar. De esta forma, la novela deja una impresión superficial y desaprovecha su potencial crítico, quedándose en una alegoría grotesca más que en una advertencia efectiva o en una narración bien desarrollada.

Tercer punto

La fuerza de una buena metáfora reside en conectar dos ideas aparentemente desconectadas y presentarlas al lector sin que éste perciba de inmediato los puntos en comunes subyacentes. Una metáfora efectiva nos confronta con sutileza, provocando una reflexión profunda y crítica. En cambio, Cadáver exquisito opta por una salida fácil al sustituir directamente animales por humanos, eliminando toda sutileza metafórica. A mi parecer, esta decisión hace que la novela pierda su capacidad para sorprender o desafiar intelectualmente al lector, reduciendo su potencial crítico y dejándola en un nivel superficial de impacto emocional inmediato pero efímero.

No obstante, es claro que Cadáver exquisito destaca por sus imágenes perturbadoras y vívidas, que difícilmente dejarán indiferente al lector. Bazterrica es efectiva al transmitir atmósferas inquietantes y desoladoras, mostrando su habilidad para mantener la tensión y el interés, al menos en las primeras páginas. Mi queja no se centra principalmente en la forma, sino en el fondo.

Reseña original: Cadáver exquisito

Edoardo De Angelis y Sandro Veronesi: Comandante

Idioma original: italiano

Título original: Comandante

Año de publicación: 2023

Traducción: Juan Manuel Salmerón Arjona

Valoración: recomendable 

Recomendable y, sobre todo, humanista y hasta entrañable novelita que recrea un hecho real, un episodio sucedido durante la II Guerra Mundial, cuando, en octubre de 1940 el submarino italiano Cappellini hundió en aguas del atlántico al carguero belga Kabalo que transportaba material militar británico (quizás el término "humanista" no sea el más apropiado para esta historia... o tal vez sí; seguid leyendo...). La peculiaridad de este suceso se debe a que, tras el exitoso ataque, el comandante del submarino, el veterano Salvatore Todaro, contraviniendo las órdenes del almirantazgo alemán, acudió en ayuda de los supervivientes, no ya una, sino en tres ocasiones -los cabos con los que remolcabna la lancha de los belgas se rompieron- llegando por fin a acogerles dentro del abarrotado submarino, con el objeto de trasladarles a las islas Azores, a pesar de que de esta forma su nave se convertía en un objetivo fácil para los aviones de la RAF.

Vale, ya digo que "humanista" o "humanitario", dado que se trata de una historia bélica y, además protagonizado por el bando de los malos (no sé si el otro era muy bueno, pero no tengo dudas de la iniquidad de los fascistas, aunque Todaro y sus hombres tampoco lo fueran), no es el adjetivo más adecuado, pero, sin duda, sí que es una historia muy humana, en el sentido en que se utiliza popularmente este término, ya que muestra un comportamiento cuando menos compasivo hacia los vencidos, pese a que momentos antes habían tratado de matarse unos a otros. Es entrañable, además  y hasta quizás algo naif, la razón que da el comandante del submarino para su decisión de rescatar y dar buen trato a los supervivientes del barco hundido: "Porque somos italianos" (el que esto escribe, que es italianófilo desde siempre, no puede por menos que sonreír satisfecho, pero, al mismo tiempo, recuereda que por aquel entonces detentaban el poder en Italia Mussolini y su banda de maleantes y que los métodos para obtenerlo y conservarlo fueron cualquier cosa menos "humanos" o "humanitarios". Y no eran menos italianos, aquéllos). Contribuye la empatía que se siente hacia los personajes el hecho de que la novela esté escrita desde multitud de puntos de vista, distintos tripulantes del submarino o la esposa de Todaro, pero también marinos del carguero belga, sobre todo el segundo de a bordo, un tal Reclerq, que, mira tú por dónde hablaba italiano y servía de intérprete entre los capitanes.

Hasta aquí, podemos decir que Comandante se trata de una novelita amena y fácil de leer -los capítulos son bastante breves, además- sobre un episodio de tantos, si bien peculiar, que ocurrieron durante la guerra mundial. Ahora bien, la intención de los autores del libro, el escritor Sandro Veronesi y el cineasta Edoardo De Angelis va o iba más allá de esto. A raíz de la crisis migratoria que tuvo lugar en el Mediterráneo central en 2019, con cientos de personas que trataban de llegar a las costas italianas ahogadas en el mar ante la prohibición de rescate por parte de las autoridades (si no me equivoco, el Ministro del Interior y Vicepresidente por aquel entonces, igual que ahora,  era el infame Salvini), en contra del criterio del propio almirante de la Guardia Costera, el intento de criminalización de las ONGs que acudían al rescate, la ola de xenofobia en la sociedad, etc., Veronesi creó con amigos suyos un movimiento que llamo "Cuerpos" para oponerse a la política al respecto del gobierno italiano. Entre estos amigos estaba el director de cine napolitano Edoardo De Angelis, con quien, al conocer el conmovedor antecedente que suponía la historia del comandante Todaro (de ahí, por cierto, que no resulte tan naíf, en realidad, la frase de "Somos italianos", sino cargada de intención ante los nacionalistas xenófobos), decidieron investigar sobre ella y, al cabo, escribir un guión de cine. Y no sólo un guión, sino también esta estupenda novela (que no es la novelización de aquel, que conste, sino una obra literaria por derecho propio).  La película, por cierto, se estrenó en 2023, con un apropiado y seguramente estupendo, como de costumbre (yo aún no la he visto) Pierfrancesco Favino como el comandante Salvatore Todaro.

Richard P. Feynman: Está usted de broma, Sr. Feynman?

Idioma original: inglés.
Título original: Surely You're Joking, Mr. Feynman. Adventures of a Curious Character
Traducción: Luis Bou
Año de publicación: 1987
Valoración: muy recomendable.

No es que suelan desfilar muchos Premios Nobel de Física, por aquí. Si me diera por asignar una etiqueta tan peculiar (no lo haré), casi estaría seguro de que esta quedaría como su única referencia. A duras penas recuerdo que leo este curioso libro por las menciones de otro físico, este sin Nobel, pero con una decidida vocación literaria (Fernández Mallo). No es el único elemento que me resulta familiar: hace mucho tiempo reseñé una novela que evocaba las vidas de algunas las esposas de los científicos involucrados en el Proyecto Manhattan. Y, desde la indiscutible estética algo vintage de la portada que parece alejar (se parece y todo a Jimmy Fallon) al científico del estereotipo usado hasta la saciedad: el hombre desastrado y taciturno que parece haber desarrollado una alergia a todo lo que pueda considerarse socializar, todo parece contradecir nuestros prejuicios,

Porque esta biografía compuesta a partir de las conversaciones con Ralph Leighton es un absoluto desafío a cualquier preconcepción. Incluso a algunas buenas, por cierto. Pues en algún sentido, Feynman es un hombre de su época y no pocos comentarios sobre el sexo femenino resultarían hoy, cuando no severamente desaprobados, por lo menos pasto de feroces críticas. Pero Feynman, como persona, personaje, profesional, sale airoso. No solo porque, como una de las principales autoridades científicas involucradas en el Proyecto Manhattan, conviviera en tiempo y espacio con Einstein u Oppenheimer, y ello le haga merecedor de todo respeto. Sino porque sus andanzas, sus expresiones, la naturalidad, aunque sea el resultado de transcripciones, resultan amenas, divertidas, profundamente dinámicas y puestas en conocimiento del lector con lenguaje directo, desparpajo, absoluta desinhibición, incluso en situaciones poco dadas a ello (su esposa fallece de tuberculosis siendo muy joven), Feynman reacciona con una actitud resuelta, fresca, ingeniosa. 

No hablamos, por supuesto, de nadie que fuera a establecer una trayectoria literaria  a partir de sus vivencias. Esto es una verbalización de una existencia, un testimonio algo caótico de una vida. Pero vaya vida, la de Feynman. Vaya refrescante semblanza, la de una persona que combina condiciones de genio absorto en los detalles más profanos de la existencia (delicioso el episodio dedicado a las cerraduras) con una desbordante pasión por la vida, que no parece tener sentido de la contención. Alternando escenarios, escenificando sus frecuentes encuentros con la rigidez burocrática, uno no puede menos que recomendar, con mucho entusiasmo, un libro así. Un Nobel de Física que interviene en la creación de la Bomba (antes de que el III Reich lo consiguiera) y que, en una especie de situación surrealista que engarza con muchas del libro, acaba de percusionista en una compañía de ballet. Un testimonio en primera fila (por supuesto, con el suelo perdido de palomitas) de los resortes de la mente de un genio.

Edith Wharton: Altres temps

Idioma original: Inglés

Traducción (al catalán): Yannick Garcia

Año de publicación (del volumen): 2025

Valoración: Recomendable

Altres temps es una antología publicada por la editorial Comanegra. Compila cinco relatos de Edith Wharton traducidos al catalán por Yannick Garcia, publicados originalmente entre 1899 y 1934. Todos derrochan calidad y son ejemplos de la finura estilística de la autora, así como de la complejidad psicológica de sus personajes.

Resumámoslos: en "Febre romana" (1934), dos amigas que se conocen desde jóvenes, siendo ya unas ancianas, se lanzan la una a la otra los reproches que llevaban tiempo guardando; en "La missió de la Jane" (1902), un matrimonio logra superar sus diferencias tras adoptar una niña cuya crianza deviene difícil; en "Autres temps" (1911), una señora se debate entre apoyar a su hija o corresponder a un pretendiente; en "Ànimes tardanes" (1899), una mujer que ha dejado a su marido por un escritor debe gestionar las contradicciones teóricas de su nueva situación; en "La llavor de la magrana" (1930), la segunda esposa de un abogado le confronta tras percatarse de que recibe unas misteriosas cartas que surten un efecto extraño en él.

De estos relatos me ha gustado particularmente la manera en que retratan la oblicuidad del ser humano. Wharton era, evidentemente, una gran conocedora de la psicología y la sociología, y esto queda patente en las caracterizaciones, interacciones y diálogos de sus personajes. Personajes bien definidos, con sus aristas y contradicciones, constreñidos por la moral de la época, las convenciones, las actitudes de clase o las instituciones (como la maternidad y el matrimonio).

La protagonista de "Autres temps" es atravesada por un cúmulo de emociones, sentimientos y pensamientos contradictorios con respecto a su pretendiente, que Wharton sintetiza admirablemente en este pasaje: «Havien passejat i xerrat junts, s'havien deixat llibres i diaris, havien passat els vespres freds i llargs a la vora del foc sota la tènue llum de la saleta de pi fosc, i la seva presència l'havia consolat esplendorosament, i uns racons endurits i glacials del seu dedins se li havien fos, i haviua entés que viuria la seva partida amb desesper. Aleshores, (...) l'Ide l'hi havia fet saber que depenia d'ella si volia que es quedés. (...) com podia revelar-li els seus sentiments i, alhora, rebutjar el que li oferia?» (pg. 132).

De la relación oblicua de los protagonistas de "Ànimes tardanes", Wharton dice lo siguiente: «eran dos entidades autónomas, no es como si se hubieran fusionado por el milagro de haber tenido que tolerar las mismas penas, de haber compartido obligaciones, renuncias, sino que los ataba un ahogo pasional que los tenía resistiendo, aferrados, mientras se hundían» (pg. 219).

De los relatos de Altres temps destacaría también, además de la ya mentada forma de retratar la oblicuidad de las relaciones humanas, el ingenio de ciertas observaciones. Adjunto una que me fascina particularmente, que aparece en "La missió de Jane": «Las ideas de Jane no aumentaron a medida que las adquiría. Aquella mente joven no era más que un receptáculo de datos: una especie de cámara frigorífica de donde se podía sacar cualquier cosa que se hubiera guardado en cualquier momento, intacta, pero congelada» (pg. 96).

Realmente, no hay mucho más que añadir sobre Altres temps. Sólo inistiré en que compila cinco relatos salidos de la pluma de una escritora muy solvente; relatos redondos, que hacen énfasis en la oblicua psicología de sus personajes y abundan en lúcidas reflexiones.  

También de Edith Wharton en ULAD: Aquí