domingo, 5 de diciembre de 2010

Alejandro Fernández Aldasoro: Un viajante

Idioma original: español
Fecha de publicación: 2010
Valoración: Recomendable

"Las maletas pesaban más de la cuenta." Así comienza esta breve novela, que en pocas páginas consigue relatar el desmoronamiento de Lucio Egaña, un representante del negocio de la sastrería que observa cómo su vida se derrumba al mismo ritmo que comienzan a desaparecer los sastres, con la apertura de los primeros grandes almacenes en el Bilbao de finales de los setenta. Con un matrimonio en el que la pasión y el amor están en sus horas más bajas, un hijo a quien arropa al irse a la cama cada noche -siempre que no está de viaje-, y un padre con quien mantiene una relación distante, Lucio se siente fuera de lugar, perdido y desamparado. Un viajante solo con sus maletas.

Alejandro Fernández Aldasoro desarrolla, en su primera novela, una trama interesante y, al mismo tiempo, sencilla. El personaje principal de su historia es, en definitiva, un antihéroe, uno de esos personajes que se aferra a su mundo como a un clavo ardiente. Pero en ese afán por salvarse no hace sino cavar su propia tumba. Los lectores asistimos, a medio camino entre la identificación y el distanciamiento, a su descenso a los infiernos. Todo ello relatado con un estilo sencillo, en determinados momentos rebosante de lirismo, pero sin caer en la sensiblería simplona.

Un viajante es una novela que cuenta mucho con pocas palabras y este es precisamente su mayor logro. La única pega que quizás le encuentro es que el ritmo de la novela es excesivamente lento al principio. Han de pasar unos cuantos capítulos para sentirse dentro de la historia. Sin embargo, superados estos capítulos introductorios, la vida de Lucio Egaña se desparrama con todo su dramatismo, con su absurda rutina, con sus alegrías y sus desesperanzas, sobre el lector y no se detiene hasta la última línea, ganando poco a poco en intensidad narrativa. Sin lugar a dudas, un muy buen primer libro y una lectura recomendable.

sábado, 4 de diciembre de 2010

Óscar Esquivias: Jerjes conquista el mar

Idioma original: español

Año de publicación: 2009 (original 2001)

Valoración: muy recomendable


Jerjes no tiene nada que ver con el rey persa cuyo nombre comparte. En esta su primera novela, Óscar Esquivias nos presenta un relato conmovedor en su sencillez, exacto en su tratamiento del idioma y totalmente real en su descripción del mundo que rodea a nuestro protagonista, un adolescente «especial» que se gana inmediatamente nuestro cariño. Jerjes quiere ver el mar y en su búsqueda por las calles de un Madrid distinto ante sus ojos juveniles, nos acompaña en sus descubiertas a la caza de postales por los puestos de la Cuesta de Moyano, tradicional centro madrileño de compra venta de libros usados.

Puede que se ganara inmediatamente mi corazón por las postales de las Islas Cíes que se cuentan entre sus favoritas, o por la sencillez que actualmente es tan difícil de encontrar en los personajes de novela, normalmente víctimas de unas neuras que harían forrarse a un psiquiatra. En cualquier caso, es el protagonista absoluto de la obra, acompañado por un corto número de secundarios magistralmente descritos en su sencillez.

Porqué esta novela es de un lenguaje actual, limpio, claro, sin concesiones al barroquismo y de una estremecedora claridad. Según confesión del autor en esta edición corregida y «limpiada», su poética estructura ha sido aún más pulida para hacerla ganar en naturalidad y emoción. Al no disponer de la anterior edición no puedo juzgarla, pero si decir que esta es de una precisión estremecedora y que su trama sacada de la vida cotidiana nos hace querer a sus personajes por un mimetismo automático.

«Marta, al reír, resplandecía. La rodeaba una luz temblorosa y delicada, de estrella, que nacía de ella misma, de su propia piel.»

Otros libros de Óscar Esquivias en Un Libro al Día: Andarás perdido por el mundo, Viene la noche, La ciudad del Gran Rey, Inquietud en el Paraíso

viernes, 3 de diciembre de 2010

Chico Buarque: Leche derramada

Idioma original: portugués
Título original: Leite derramado
Año de publicación: 2009
Valoración: Recomendable

Antes de que nuestros queridos lectores, ávidos como siempre de alimento para el espíritu, se lancen hacia las librerías más cercanas en busca de este libro, les advierto: todavía, por lo que yo sé, no está traducido al español (así que el título que le he puesto a este post es provisional: si a algún astuto editor le da por traducir Leite derramado por El silencio del orangután, me hará quedar bastante mal). En una palabra, ULAD, siempre con vocación de servicio público, se adelanta a su tiempo y les recomienda no solo los libros del hoy y del ayer, sino hasta los libros del mañana. No tenemos límites.

Pero bueno, vamos a hablar del libro, que es a lo que hemos venido. Leite derramado es la cuarta novela del brasileño Chico Buarque, un "hombre orquesta" de la cultura que lo mismo escribe libros que dirige películas que, sobre todo, compone música. De hecho, Chico Buarque gozaba ya de una inmensa popularidad como músico cuando le llegó la consagración literaria gracias a su segunda novela, Budapest. Desde entonces, todo lo que toca se convierte en oro y los premios y las alabanzas le llueven por todas partes. La acogida de Leite derramado ha sido, en efecto, extremadamente elogiosa (aquí, una crítica negativa, la única que he podido encontrar). Y no cabe duda de que es una buena novela; no es el descubrimiento del Mediterráneo, pero es una buena novela.

La obra está narrada en forma de monólogo con muchos receptores: Eulálio Assumpçao ("y no Asunçao, como lo escriben ahora: la 'p' es muda"), ya anciano e ingresado en un hospital brasileño cuenta desperdigadamente su vida a su hija o a las enfermeras que lo cuidan; y a través de sus palabras, en estudiado desorden cronológico, puede reconstruirse la historia de la decadencia familiar, desde una posición de privilegio y dominación (descendientes de nobles europeos) hasta esa cama de hospital de la que, también, amenazan con desterrarle.

El libro se lee bastante fácil, y tiene pasajes y personajes memorables. Sobre todo (será que soy un romántico) me ha gustado esa relación siempre esquiva y hecha de malentendidos entre el protagonista y su mujer, Matilde; o ese personaje femenino (¿novia de su bisnieto o tataranieto? Ya pierdo la cuenta) con un pendiente en el ombligo y que se niega a tratar al anciano como si fuese un anciano. De fondo (o no tan de fondo) se oye el sonido del mar de Río de Janeiro, y la historia de Brasil que va pasando disimuladamente ante nosotros.

En fin, no dudo de que Leite derramado va a traducirse al español, como se han traducido las anteriores novelas de Chico Buarque. Quizás salga para la época navideña. Puede ser un buen libro para regalar, mientras no se crea estar regalando una obra maestra...

Actualización: Efectivamente, la novela ya está traducida al español, publicada por la editorial Salamandra. Un libro al día: siempre adelantándonos a la noticia.

También de Chico Buarque en ULAD: Budapest

jueves, 2 de diciembre de 2010

Jorge Luis Borges: Historia de la eternidad

Idioma original: castellano
Fecha de publicación: 1974
Valoración: muy recomendable

Ya desde el mismo título se aprecia la elegante concisión con que Borges sabía sugerir los más intrincados juegos de la lógica: ¿cómo podría yo no continuar mi amado proyecto “Todo Borges”? Allá va, entonces, otra reseña para la serie. De un modo muy apropiado al tema, es éste un libro con dos fechas: la primera, 1936, cuando se publicó el breve ensayo “Historia de la eternidad”; la segunda, 1974, cuando se le añadieron otros pequeños escritos, que habían aparecido por separado, para conformar el libro que hoy conocemos con este título.

En realidad, si trato de hacer memoria, creo que lo que a mí me atrajo de Borges en su momento (quiero decir en el mío, a los 16 ó 17 años) fue el contenido. Y este libro en concreto es un buen ejemplo. En él Borges repasa algunas de las principales concepciones de la eternidad (más que nada Plotino y San Agustín) y luego da su propia versión. Entre los escritos añadidos más tarde hay otros dos que tratan un tema relacionado -“La teoría de los ciclos” y “El tiempo circular”- y algunos otros que no –“Las kenningar”, “La metáfora” y “Los traductores de las 1001 noches”. Por cierto que es aquí también donde se recoge “El acercamiento a Almotásim”, la célebre reseña-ficción de Borges.

Aunque no lo parezca, la adolescencia es una edad propicia a la metafísica. Los adolescentes suelen tener dos de las condiciones que la hacen posible: la credulidad y la soberbia. Por eso, creo, me gustó Borges. Hoy lo releo y me doy cuenta de que lo de menos es lo que cuenta. Es su increíble elegancia, su concisión, la necesidad de cada adjetivo las que dan al texto toda su fuerza. Podría convencerte de lo que quisiera, supongo. En resumen: Si no tienes ni idea de Plotino, genial porque podrás aprender algo; y si ya lo conoces, dará igual porque la lectura es todo un placer.

Otras obras de Jorge Luis Borges en ULAD: Aquí

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Blanca Riestra: La canción de las cerezas

Idioma original: español
Fecha de publicación: 2001
Valoración: Muy recomendable
Hace casi diez veranos, servidor hizo en La Rochelle un curso de francés. Fue una chica que conocí en este curso la que, meses después, instalados ya en casa y en la rutina invernal, me recomendó que leyera esta novela porque su historia le hacía recordar las experiencias que habíamos vivido aquel verano. Y bueno, le hice caso, y el libro me gustó, sí, pero lo cierto es que no encontré paralelismo alguno entre aquel agradable y burgués verano de estudio en La Rochelle y lo que cuenta La canción de las cerezas.
Esta novela narra la dura vida en París, a finales del siglo XX, de una veinteañera española desorientada, hipersensible, depresiva y con ínfulas de escritora, las curisosas gentes que la rodean y las impactantes experiencias que vive, entre ellas, la de prostituirse de forma gratuita, escalón final al sótano de la degradación personal y la locura al que parece estar condenada.
Pero la esperanza y el amor también conviven con lo sórdido en estas páginas, y el París más seco, desagradable e inclemente (con los emigrantes especialmente) no logra anular del todo la luz de los buenos sentimientos. La protagonista encuentra la amistad y el amor, sí, aunque el drama y la desolación parezcan fluir constantemente y sin piedad por su entorno.
Escrita por la joven (La Coruña, 1970), preparada (su CV declara que durante un tiempo fue directora ejecutiva del Instituto Cervantes de Alburquerque) y premiada escritora Blanca Riestra (con esta novela ganó el Ateneo Joven de Sevilla en 2001), La canción de las cerezas es un libro recomendable que muestra que sí podemos tener confianza en algunos de los miembros de la nueva hornada de escritores españoles, más allá de funestas campañas de marketing y atrevimientos estériles varios.
No he leído nada más de Riestra, pero no me disgustaría hacerlo en el futuro.

martes, 30 de noviembre de 2010

Libros de editores

- ¿Estudias o trabajas?
- Trabajo. Soy editor.
- Ah, qué bien... ¿y qué hace un editor?

Esta conversación es real, y ha tenido lugar algunas veces en mi vida. Lo juro. Lo que significa que, si bien todo el mundo sabe lo que es un libro, hay también muchas personas que no saben exactamente cómo llega a las librerías.

Hoy me salgo un poco de la habitual reseña de UN libro para hacer un breve comentario sobre CUATRO. Y solo cuatro porque no quiero aburrir, ya que hay muchos más del mismo género y algunos hasta los he leído: libros escritos por editores. Tranquilos: subrayo lo de breve. Las gentes del libro que conozcan el tema ya pueden pasar página y esperar la reseña de mañana. En esta entrada mi única intención es poner sobre la mesa y comentar, especialmente para quienes están al margen de la "industria" editorial, esta curiosa profesión de la que en general nadie sabe nada. Volvamos al principio:

- Ah... ¿y qué hace un editor?

Pues depende, porque todo es relativo y lo que pueda decir será verdad y mentira al mismo tiempo: cada caso es diferente.

Para hacerlo sencillo, podríamos hablar de dos tipos de editores: el "editor" (en español y en inglés) y el "publisher" o "director editorial"/"editor jefe"/"lo que la empresa quiera poner en la tarjeta" (en inglés y en español). Los primeros serían aquellas personas que "editan" propiamente un libro, esto es, lo revisan, corrigen, comentan cambios con el autor, con la imprenta, etc.; y los segundos, los que se encargan de plantear la "línea editorial" y llevarla a cabo; es decir: defender una postura temática o estética o ambas y buscar autores, estudiar lo que puede pagarse por sus derechos, gestionar las publicaciones de cara al futuro... En muchos casos ambos "tipos" son la misma persona, principalmente en editoriales pequeñas. En otros, las funciones se solapan entre varias. Como digo: cada caso es un mundo.

Evidentemente, es imposible explicar esto en un bar cuando te están preguntando a qué te dedicas, así que lo mejor es responder "marinero".

Por supuesto, tiene mucha más "miga", puestos a escribir una biografía, la profesión de "publisher", que es la de los autores de los cuatro libros que quiero mencionar: anécdotas estravagantes de famosos escritores, peleas por derechos, traiciones dignas de Shakespeare, grandes fracasos, milagros inesperados, decisiones trágicas, cambios forzados de título que un autor no quiere... Esas cosas. De verdad: esta profesión es una aventura. Y una aventura, además, en la que se gana poco dinero, se lee mucho y se duerme poco. Ergo: es absolutamente vocacional.

Dice Kurt Wolff:
«Uno edita o bien los libros que considera que la gente debería leer, o bien los libros que piensa que la gente quiere leer. Los editores de la segunda categoría, es decir, los editores que obedecen ciegamente al gusto del público, no cuentan, ¿verdad que no?»

Editores ha habido muchos, y muy buenos. Yo destacaría, entre los que más me interesan, a Gallimard, en Francia, a Einaudi, en Italia, y a Gottlieb, en Estados Unidos. (Creo que Gallimard murió en un accidente de coche, junto a su editado Albert Camus. Menuda historia). Personas que vivieron por y para los libros, capaces de dedicar diez años a una edición, o defender a un autor en el nadie quería creer, o posicionarse políticamente con sus publicaciones en tiempos en los que posicionarse políticamente con ciertas publicaciones era peligroso. O de perder dinero, mucho dinero, por creer necesario sacar a la luz un manuscrito. O perder el trabajo. Me gustan sus biografías porque me gustan mucho los libros. En ellas, además de profundas reflexiones sobre el oficio, sobre leer y escribir, con todo lo poético y lo crudo que eso conlleva en ocasiones, descubro curiosidades encantadoras, secretos de autores que admiro o detesto, procesos de creación sorprendentes de libros que leí y no pude olvidar... Un complemento de gran interés, me parece, para entender el mundo de la literatura, con sus luces y sus sombras.

4 libros escritos por editores, cada uno de un país:

Lo peor no son los autores, de Mario Muchnik, es el más cercano para el lector español, porque se centra en autores y anécdotas de la literatura hispánica, principalmente. Siendo sincero: ser editor no significa escribir bien, y en este libro el señor Muchnik no está inspirado. Aunque editado -en mi opinión- con pésimo gusto y múltiples erratas, tiene algunos capítulos divertidos y otros entrañables, en los que podemos acompañar a Cortázar, o a Canetti, o a Gabo... Pero son pocos. Lo peor, sin duda, es el revanchismo desde el que parece estar escrito, con una serie de anotaciones finales del tipo "¿hice bien esto?", "¿por qué me echaron de tal empresa?", "¿quién fue culpable de...?". Creo que las vendettas personales, contra las que no tengo nada, deberían haber estado fuera del texto.

Editor, de Tom Maschler, nacido en Alemania pero defintivamente el editor inglés por antonomasia del siglo pasado. Un libro, como el anterior, repleto de historias personales, chismes, reflexiones y vivencias de toda índole, desde sus comienzos como editor hasta los últimos años, pasando por su infancia y hasta por sus enfermedades. Mucho mejor escrito que el libro de Mario Muchnik, con anécdotas de autores como Amis y McEwan, pero también de hispanohablantes como García Márquez o Vargas Llosa, ya que fue él quien se atrevió a sacarlos en inglés por primera vez. Todo un tío. El libro, al final, cansa un poquito, desde mi punto de vista, por la acumulación y la repetición de algunos temas, pero tiene bastante interés.

Editar la vida, de Michael Korda: el editor norteamericano. Un libro que me encantó, de verdad, porque está muy bien escrito, porque en la vida de este hombre pasó de todo y porque combina cierto egocentrismo con altas dosis de mala leche, es decir, no pinta una memorias color pastel. Además, para mí, es el más completo de los cuatro: buen equilibrio entre anécdotas, pensamientos, leer, escribir, pelear, sufrir, ganar y dejarse ganar. Bastante literario, también, en algunos pasajes, lo que se agradece.

Autores, libros, aventuras, de Kurt Wolff. El editor alemán. Posiblemente, de los cuatro, el que mejor escribe y el más poético. La edición que tenemos en España incluye su correspondencia con Kafka, nada menos. (A mí esa parte epistolar me daba un poco igual, la verdad). Buen libro, con hondas reflexiones sobre editar, sobre la literatura, sobre la importancia de los libros en la vida de las personas y en el proceso de mejora del mundo. Muy bueno.

Y hay más, como las memorias de Esther Tusquets o las de Einaudi, que también merecen la pena. Son libros entretenidos y especialmente dirigidos a personas que amen la literatura, que conozcan bien nombres y apellidos y que tengan una curiosidad innata. En mi caso, que me leí seis o siete seguidos, fue toda una experiencia intertextual, pues muchos personajes se repiten y muchas grandes historias (o trágicos Saraos) son contadas desde distintos puntos de vista.

Pues eso: luces y sombras. Perdón por la chapa.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Leonardo Sciascia: Actas relativas a la muerte de Raymond Roussel


Idioma original: italiano
Título original: Atti relativi alla morte di Raymond Roussel
Fecha de publicación: 2010 (primera edición: 1971)
Valoración: Muy recomendable

De Raymond Roussel se sabe que fue poeta, novelista, dramaturgo, músico y ajedrecista, y que tuvo gran influencia sobre los surrealistas y los autores de la nouveau roman. También se sabe que dedicó su vida a la escritura y que murió el 14 de julio de 1933 en el Hotel des Palmes de Palermo, aparentemente debido a una sobredosis de barbitúricos. Y digo "aparentemente" porque todas las actas oficiales referentes a su muerte tienen la misma fecha: el 14 de julio, lo que quiere decir que en apenas medio día se encontró su cadáver, se hicieron las pertinentes investigaciones (?) y, sin autopsia de por medio, se dio por válido que la causa de su muerte había sido la ingesta masiva de medicamentos con la intención clara de quitarse la vida.

Treinta y ocho años después, Leonardo Sciascia recupera esas actas y decide investigar concienzudamente los hechos que rodearon la muerte del célebre escritor. La primera parte del libro es la exposición de esos hechos (por ejemplo, se sabía que estaba en el hotel con una mujer que ocupaba la habitación contigua y cuyas declaraciones en relación a Roussel y al momento en que se encontró su cadáver eran contradictorias) y las preguntas que se hace Sciascia al respecto: no queda claro por qué se omitieron (o se pasaron por alto con una desvergüenza sorprendente) ciertos detalles que habrían sido claves para la investigación y que habrían podido desestimar el suicidio como causa de la muerte, por qué los periódicos italianos no hablaron del deceso hasta varios días después, por qué el caso se cerró en apenas medio día en un país en el que la burocracia es excesivamente lenta y cualquier investigación se demora meses innecesariamente, etc.

La segunda parte del libro, escrita por Julio Reija (también el traductor del texto de Sciascia), es un llamamiento a re-valorar el trabajo de este autor italiano, quien dedicó su vida a escribir obras denunciando la manipulación, la desinformación y las mentiras a las que estaba sometido el pueblo por parte de los gobernantes. Actas relativas a la muerte de Raymond Roussel, por tanto, más que un intento de descubrir qué ocurrió en la habitación 224 del Hotel des Palmes el día 14 de julio de 1933, es una pequeña joya que denuncia las malas artes de las instituciones y el borreguismo al que todos estamos sometidos, y que nos hace pensar si hoy en día esto ha cambiado algo. Desgraciadamente, yo diría que no.

Otras obras de Leonardo Sciascia reseñadas en ULAD: aquí