viernes, 27 de septiembre de 2019

Tom Perrotta: La señora Fletcher

Idioma original: inglés
Título original: Mrs. Fletcher
Año de publicación: 2017
Traducción: Mauricio Bach
Valoración: se deja leer

Tenía pensado empezar esta reseña con alguna chanza a cuenta de su título, sobre el posible equívoco al confundir a la protagonista de esta novela con la Jessica Fletcher de Se ha escrito un crimen, la célebre asesina en serie de Cabot Cove (allá donde iba mataba a alguien), interpretada en la pequeña pantalla por la simpar Angela Landsbury. En fin, alguna chorrada de ese estilo, de las que me gustan a mí... Pero no, me resulta imposible porque la lectura de este libro me ha conmovido en lo más hondo, ha tocado alguna fibra sensible de mi alma y me hecho reflexionar sobre la futilidad de la existencia como  ningún otro en los últimos tiempos...

Para nada, claro. Ahora sí que estoy de coña, si se me permite la expresión... Esta novela, no diré tanto como que es una chorrada, pero sí una muestra de que el talento se ve limitado en ocasiones por la falta de ambición (cuando suele suceder lo contrario). Me explico: todo el mundo conoce, o al menos ha oído mencionar la llamada "chick-lit", novelas que tratan de las cuitas de jóvenes mujeres profesionales y preparadas, enfrentadas a la complejidad del mundo moderno; no necesariamente por el amor y encontrar un novio, pero para las que, cosas de la casualidad, este factor suele formar parte de la trama. En fin, los diarios de Bridget Jones y todo eso... Pues bien, en la novela de Perrotta encontramos una variante que podríamos llamar "MILF-lit", esto es: los problemas de una mujer ya en la mediana edad, profesional, de buen ver, divorciada, etc... y que se enfrenta, en el caso de la protagonista, Eve Fletcher, al supuesto "síndrome del nido vacío", cuando su hijo Brendan se va a la universidad. Ella aprovecha entonces para "buscarse a sí misma", tanto en el aspecto formativo-intelectual como en el afectivo-sexual, y claro, ahí es donde comienza la peripecia, el drama, el jolgorio...

Pido disculpas, por cierto, por emplear el acróstico MILF, un tanto grosero, pero es que en el libro no paran de utilizarlo y la propia señora Fletcher se define a sí misma o acepta que la definan así. Una señora a la que no entiendo, por otra parte, de dónde le viene su inseguridad, siendo todavía joven (a los cuarenta y tantos hoy en día cualquier mujer es casi una chiquilla), estando como un queso, según se deja bien claro en la novela, y con una satisfactoria actividad laboral... ni siquiera se puede aducir que sea una reprimida en materia sexual: es usuaria habitual y desacomplejada de páginas porno y no le causa demasiado conflicto sentirse atraída por Amanda, su atractiva y tatuada subalterna en el trabajo. Resulta más comprensible, cierto es, que le cause algún desconcierto inicial quedarse sola en casa, pero no tanto cuando descubrimos que su adorado hijo en verdad es un poquito bastante gilipollas.

Este hijo, así como la joven subalterna de Eve, la profesora trans que imparte un curso sobre identidad de género o uno de sus compañeros de ese curso, Julian -que antes había sido compañero del insti de su hijo Brendan- componen un cuadro de personajes que ejemplifican, hasta cierto punto, las preocupaciones y anhelos de la clase media periurbana estadounidense de hoy en día, ese océano ignoto en el que, por lo visto, ningún otro autor ha tenido el valor de aventurarse hasta ahora (!). Por decirlo de otra forma y que se me entienda: tampoco es que sea Franzen, el tal Perrotta, a pesar de que sí plantea algunas líneas que podía haber seguido y hace alguna que otra observación interesante... pero prefiere no ahondar en el asunto y decantarse por un tono más banal (de ahí lo que comentaba antes de que su ambición parece ir por detrás de su talento). Lo mismo ocurre, no obstante, con la ironía que, en más de una ocasión, aplica a diversos aspectos de la sociedad norteamericana del siglo XXI: desde la corrección política o el activismo light de los jóvenes universitarios, a las relaciones intergeneracionales, interraciales o interidentitarias (si es que existe tal término); de hecho, si existe algún "tema" que pueda dar cierto poso a la novela, es la obsesión por el etiquetado y compartimentación en categorías que parece sufrir esa sociedad. Ahora bien, lo que podía haberse convertido en una inteligente sátira, se conforma con quedar en una especie de culebrón más o menos romántico y más o menos divertido, alrededor de una figura femenina con la que se puedan identificar muchos/as lectores y espectadoras de series de HBO o Netflix.

Porque esa es otra: sí, amigos, parece ser que de este libro TAMBIÉN VAN A HACER UNA PUTA SERIE (la maldición de nuestro tiempo). Algo que no es de extrañar, es cierto, dado el éxito que tuvo una anterior, basada en otro libro de Tom Perrotta: The Leftlovers. Yo no la he visto y dudo que vea la de La señora Fletcher. La de Angela Landsbury matando gente, sí, por supuesto.

7 comentarios:

El Puma dijo...

Estimado Juan:
Parece que te has quedado muy disgustado luego de la lectura del libro del Sr Perrotta, y entiendo que ello te lleva a decir cosas que, según mi humilde opinión, no son dignas de ti.
Iré directo al grano: The Leftovers es, nuevamente según mi humilde opinión, una de las series más extraordinarias del Siglo XXI. Solo la primera temporada está basada en la novela de Perrotta, las otras dos no. Una producción del muchacho de Lost, Damon Lindeloff, que alcanza niveles superlativos tanto en historia, cinematografía y actuación. Con dos fenomenales actrices como Carrie Coon y Ann Dowd (la odiosa y querible Aunt Lydia de El cuento de la criada) y destacadas participaciones de Justin Theroux y Christopher Ecclestone.
Si confías en i buen juicio, no te la pierdas, Juan! Te dejará admirado por mucho tiempo.

El Puma dijo...

En cuanto a la novela que reseñas, paso

:-)

Marc Peig dijo...

Hola, Juan.
Debo decir que coincido completamente con El Puma, The leftovers es una de las mejores series de este siglo, no únicamente por las actuaciones de los actores ni por la variedad de registros que toca, sino también porque tiene uno de los mejores finales de serie que he visto nunca. El capítulo final es memorable y de los que no se borra de la memoria nunca más. Maravilloso.
Saludos, gracias por la reseña (aunque dudo que lea este libro), y gracias a El Puma por hacer justicia a una magnífica serie.
Marc

Juan G. B. dijo...

Hola a los dos, Marc y Puma:
Pues al final me vais a convencer para que la vea, aunque ya veremos cómo, porque yo de momento soy sólo "netflixero" (o , mejor, dicho, me dedico a ver "Mindhunter" en bucle). Pero si puedo, le daré una oportunidad. En todo caso, y dado vuestro por lo general acertado criterio, dad por corregido el final de la reseña.
De todos modos, quizás me faltó explicar en la reseña que en realidad el señor Perrotta no es mal escritor en absoluto: tiene un estilo ameno que se lee con facilidad y agrado y una tendencia evidente hacia el humor. pero precisamente por eso causa más frustración y hasta rabia una novela como esta, en la que cada vez que empieza a tocarse un tema de enjundia o parece que va a derivar hacia una sátira más ácida, el autor recula y lo deja en una inofensiva crónica de las tribulaciones y sentimientos de la protagonista, que, la verdad, tampoco son para tanto...
Bueno, sin más, gracias por la visita y por los comentarios, por supuesto.

eduideas dijo...

Agradezco las reseñas negativas tanto o más que las positivas porque así me ahorran tiempo

Juan G. B. dijo...

Un placer: para eso estamos...; )

Anónimo dijo...

He empezado a ver la serie y todo coincide con la crítica literaria.El hijo no es que parece,es un auténtico gili.Y la señora, una exagerada.