Guillermo Martínez: Un crimen dialéctico

Idioma original: español

Año de publicación: 2026

Valoración: entre recomendable y está bien (conociendo al autor, no tan previsible)

Página 2:

Otra vez uno de esos libros en donde Martínez va a demostrar su sapiencia matemática con el Teorema de Incompletitud de Gödel y homologar sus preceptos con las piernas de una chica, que puede ser menor (quiero decir, mucho menor) al narrador, o puede ser mayor (cuarentona o cincuentona) y que, generalmente, parte de la misma familia que la variante de chica menor y en ocasiones hasta se enamora de las dos (y tiene éxito con ambas. Hasta parece un chiste interno del autor, porque juro que en casi todos los libros siempre hay una apreciación de ese estilo); todo esto mechado con un drama que bordea lo policial clásico con lo filosófico. Sigamos leyendo, me digo (con ojos en blanco); quizás alojarse en un hostal con una señora de pasados rusos pero aún bellísima (del cual su esposo es el objetivo del narrador) y su hija veinteañera a punto de casarse (cuyo prometido tiene cierta tensión con su suegra, y no es la carnal), no signifique necesariamente nada amoroso.

Página 20:

Bueno, quizás por una vez Martínez se desvía de sus patrones y me va a entregar una historia más cercana a lo filosófico que al policial, habida cuenta que el narrador es un profesor (cómo no) que en su momento tuvo una beca en Oxford (cómo no) y formó parte de un grupo marxista cuya vinculación es eterna debido a un pacto en sus años mozos. Por ahora bien, mejor de lo que esperaba, más allá de algunas frases poco pulidas, casi escritas con cierto desgano, como enfocadas en la trama en vez de labrar las expresiones, y de que todos los personajes poseen una alta cultura (¿hace falta que si uno dice qué lindo el día, el otro, que es cualquier cosa menos un becado de Oxford, cite a Tolstoi porque sí?).

Página 40:

Ya las bases están delineadas. El narrador tiene que asesinar al anfitrión de la casa, el coronel, por conocer un secreto del candidato a presidente (trasunto de Raúl Alfonsín), un secreto bastante turbio, por lo que infiere el mismo coronel, y de yapa, por ser sospechoso de complicidad en la última dictadura argentina (a pesar de que diga que apenas vio cómo iba la mano se retirara por una cuestión de honor); a la vez, el narrador sostiene debates (graciosos, porque el otro lo basurea sutilmente) con un físico extranjero acerca de la inminente publicación de un artículo sobre cuánta capacidad de voluntad tiene realmente un individuo a la hora de reaccionar ante mecanismos programados. Parece no tener ninguna relación con la trama principal, pero en Martínez todos los datos son aprovechados posteriormente. Además, la esposa del coronel en realidad está enganchada (lo cual es un cambio agradable) con el cura del pueblo, bastante jovencito y con un discurso mucho más agresivo para los estándares de la iglesia.

Página 100:

Se pone raro. Para justificar su presencia, el narrador inventa que se encuentra ahí para observar a los nativos en sus rituales con un polvo que, en días de niebla extrema, posibilita contactar a los muertos de cada uno; justamente el narrador tiene a su padre desaparecido, y de a poco le empieza a convencer la idea de verlo para cerrar con un capítulo del pasado. Además, se ha hecho pasar por el cura para mandarle mails (¿mails a principios de los 80s en Argentina?) entre dramáticos y picantones a la esposa del coronel y así plantar la semilla de la discordia y hace prácticas de tiro con este último en lugares recónditos para afinar su puntería a la hora de matarlo. Todo esto, para el narrador, funciona como un gran tablero de ajedrez en el que cualquier cosa puede salir muy mal, y sintiéndose casi siempre como arrastrado por la fuerza del destino más que por su voluntad (de ahí, supongo, aunque me sigue pareciendo un aditivo algo innecesario, los debates).

Últimas páginas:

Lo mejor de la novela se encuentra en la trama secundaria de los nativos. Después de un viaje lisérgico, inesperado por la prosa y la situación en la carrera literaria de Martínez, el narrador presencia una escena definitoria para su vida. Pareciera que no va a aportar nada a la trama principal, pero haberse metido en semejante cambalache lo obliga a vomitar y esa es la última pieza (azarosa) para que todo termine de anudarse en una situación algo rocambolesca y por demás inverosímil, aunque justificado por la idea que recorre el libro acerca de la voluntad real. 

En definitiva, es mejor que el anterior libro de Martínez, que sí me había parecido un recalentado de sus grandes éxitos, y veo una intención de explorar otros temas, de salir de a poco del encorsetamiento en el que se encontraban sus libros, pero también detecto una escritura apurada y deslavazada, convencida ya del prestigio del autor y de que apretar algunos de sus botones comunes bastará para que el lector se quede contento. Pero Martínez es capaz de mucho más.

Javier Cercas: Independencia

Idioma original: español

Año de publicación: 2021

Valoración: previsible

El escritor ante la página (la pantalla).en blanco. Dicen algunos que es una sensación que puede resultar terrorífica. No sé si eso lo definiría. 

Pero, primero, aclararé que he leído mucho a Cercas. Siete de sus últimos nueve libros. Seis de ellos conforme se publicaron. Pero, como alguno diría, perdí la fe. Fue después de constatar, con El impostor, que el escritor empezaba a repetirse en sus recursos narrativos, a abusar de algunos de sus hallazgos, a ser previsible en la secuencia tanto de su trazo estilístico como de la estructura de sus escritos.

No leí El monarca de las sombras,  ni mucho menos Terra Alta, por la que obtuvo - por delante de Vilas y su sonrojante Alegría, no es que sea mucho mérito- el prestigioso premio Planeta, novela que representó su primera incursión en el género policiaco, género con el que podríamos decir que siempre había coqueteado en su obra, y parece que Cercas está muy orgulloso de ella pues no hay pocas menciones (siempre en el entorno meta-ficcional) en esta teórica segunda parte, Independencia, que demuestra que el escritor parece iniciar una especie de serie, y que pretende que Melchor Marín (policía catalán que se ha erigido en héroe al abatir a los terroristas del atentado de Las Ramblas) se constituya en su Pepe Carvalho, en su Montalbano. 

Pero el problema es que Cercas ha intentado adaptarse al género a través de varios pasos. Desprenderse, por ejemplo, de su prosa percusiva e insistente, que era eficaz en muchas de sus novelas anteriores, e incorporar de forma descarada y muchas veces sin venir al caso, el componente ideológico que suele mostrar en sus artículos en prensa, son los dos cambios más destacados. Pero en ese tránsito digamos que ha perdido su esencia literaria, o mucha parte de ella. Cercas escribiendo novela policiaca está más desorientado que Bertín Osborne cantando rancheras. Escribe forzado en el peor sentido, con diálogos inverosímiles, tramas de sencilla resolución, y situaciones y lugares comunes a mansalva. O no me diréis si situar una novela en la Barcelona de esta década (de hecho, la novela se sitúa unos años más allá, como en 2025) y apelar a las escuelas de negocios del Upper Diagonal, a las famosas familias que dominan la sociedad catalana, a los locutorios y tiendas de reparaciones de móviles de  pakis ubicados en el Raval, a prostitutas, a yonkies, a policías con un pasado, no es una acumulación de tópicos.

Entonces la trama, a la medida para verter sus opiniones políticas, que en el caso de Cercas incluyen desvergonzadas genuflexiones ante el poder,  casi es lo de menos, absoluto sacrilegio para el género. Ni suspense ni misterio: el policía de marras acude a Barcelona y es designado para un caso de ramificaciones políticas. La alcaldesa de Barcelona (no Ada Colau, se supone que su sucesora sin una filiación política clara) es chantajeada con la publicación de un video de contenido sexual y hay que descubrir quiénes están ejerciendo esa presión. Contando que el vídeo era tomado y protagonizado por un trío de amigos (dos de clase alta, un tercero retratado como un advenedizo sin pedigree) y que entre ellos están un ex-marido y algún compañero en el ruedo político municipal, y que los vídeos de sus episodios de abusos, con otras mujeres, ninguna tan célebre, que captaban en una discoteca, eran siempre grabados por uno de ellos (fallecido) y que la posesión de esos vídeos constituían la herencia, el plan de jubilación de quien los tuviera, pues qué queréis que os diga, solo resta saber en qué momento descubriremos que el asesino era el mayordomo, que dice aquél. Lo cual me ha hecho, conforme he digerido la novela, enfadarme cada vez más. 

Cercas tenía muchas ganas de propinarle diatribas al procés independentista, a las élites gobernantes y económicas, que son lo mismo, a los centros privados elitistas de educación, a las intrigas políticas y a los cambios de camisa con tal de mantenerse en el poder. Esa, incluyendo el título algo provocativo, parece ser la intención, o el pretexto, de la novela, y ese es su lastre, pues parece haber prescindido incluso de sus señas de identidad para presentar una obra gris, aburrida y mediocre. Eso sí, ni una duda de que os la encontraréis en ciertas listas de lo mejor del año, las de los de siempre. Faltaría.