Colaboración: Los muertos de Jorge Carrión

Idioma original: español
Año de publicación: 2010
Valoración: recomendable

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Una vez, ilusa de mí, le di un relato mío a un editor que pasaba de casualidad por ahí. Yo, deseando que se enamorara de mis cinco páginas y se le encendieran las ganas de publicar mis obras completas. El pobre leyó el relato minuciosamente, eso lo sé, pero después de hacerlo no va el tío y me dice: “Qué jodido es hacer buenos diálogos”. O algo así.

Después de reflexionar, pillé la indirecta. Ah, ah. Vale. Vale, vale.

Un comentario de este calibre le ha faltado al bueno de Jorge Carrión (Tarragona, 1976). Los muertos es el primer libro que cojo de él y, aunque todas las referencias eran buenas −nocilla qué merendilla, Barcelona, máster de escritura creativa, entrevista en La Vanguardia, seriedad−, lo pillé de la biblioteca. Por si aca.

Entremos al asunto: Los muertos. Los muertos no está mal. Los muertos está bien, en algunos puntos, muy bien, incluso. Los muertos está bien siempre y cuando no haya diálogos, y siempre y cuando no haya diálogos en los que intervienen niños.

«Papá.» «Dime, Bruce.» «¿Por qué me pusiste Bruce?» «Es una larga historia.» «Sabes que me encantan las historias largas.»

¿Pero qué invento es este? Carrión, majo, deja de plagiar los diálogos de los relatos de mi primo el de Villafranca. Que vale que no sea conocido, pero te digo que en un par de años, cuando tenga 15 o 16, también lo va a fichar Mondadori y lo va a petar. Mondadori, chaval. P-E-T-A-R.

Los muertos (Mondadori, 2010) es un título sugerente, joyceano, poderoso. Los muertos tiene una estructura guay. Nada al uso. Los muertos tiene un argumento que podríamos llamar “original”, planteado de manera inesperada. El ritmo de Los muertos es fluido, Los muertos usa los párrafos como cambios de planos. Los muertos incluye dos artículos académicos ficcionales, elementos de análisis, ventanas. Por qué, amigo Carrión, por qué nos tienes que torturar con los diálogos.

«Hola, mami», dice Jessica, rodeada de ositos, con el teléfono inalámbrico en la mano derecha. «Hola, cielo, ¿qué has hecho hoy en el colegio?», le pregunta Selena, de pie en la cocina de su apartamento, un decorado de cajas de cartón y paquetes a medio embalar. «Hoy hemos hablado de las interferencias, porque algunos de nosotros tienen de vez en cuando, pero yo no tengo, solo visualizo cosas durante la sesión con el adivino.» «¿Quieres hablar de ello?» «No, todavía no, la maestra me ha dicho que es mejor expresarlo cuando ya se ha entendido, que de momento nos lo guardemos para nosotras.» «Me parece muy bien, yo hice lo mismo, algún día, cuando seas mayor, yo también te contaré lo que me dijo mi adivino, ¿de acuerdo, preciosa?» La niña asiente sin hablar: «Te tengo que dejar, porque Aura está durmiendo y no quiero despertarla». «Solo una pregunta: ¿estás comiendo bien?».

En serio, es difícil que me crea una novela que sea un poco ciencia-ficción como esta. Porque es un poco ciencia-ficción. En serio, aunque venga a hablarnos de ficción dentro de algo que es real, que en realidad es ficción y, por tanto, ficción. Es difícil que me crea algo así, tan enrevesado, amigo Carrión, y esta me la creía. ME LA CREÍA. De verdad que me la creía, tío. Pero es un ejercicio de imaginación demasiado pesado hacer como que los diálogos son verosímiles. O a lo mejor es que los niños hablan así, quién sabe. O los muertos. ¿Tú has estado allí?

También de Jorge Carrión en ULAD: Teleshakespeare, Librerías

Firmado: Ule Malla