Mary W. Shelley: Frankenstein o el moderno Prometeo

Idioma original: inglés
Título original: Frankenstein or The Modern Prometheus
Año de publicación: 1818
Traducción: Francisco Torres Oliver
Valoración: imprescindible

La historia de la gestación de esta novela quizás sea tan conocida -o casi- como su argumento: en junio de 1816, "el año sin verano", se hallaban pasando una temporada en la Villa Diodati, junto al lago Ginebra, el poeta Lord Byron, su amigo y también poeta Percy Shelley, el médico de Byron, John Polidori, la pareja sentimental de Shelley, Mary Wollstonecraft Godwin -aún- y la hermanastra de ésta, Claire Clairmont. Dificultados de solazarse al aire libre por culpa del mal tiempo, para entretenerse, en vez de jugar al strip-poker, como hubiese hecho cualquiera, se les ocurrió la idea de retarse a escribir relatos de terror... Sí, ya sé, menudo fiestón, pero no olvidemos que eran románticos, después de todo... Al parecer, tan sólo el doctor Polidori acabó un relato, titulado El vampiro, el primero sobre esta clase de criaturas -si bien ya habían estado de moda durante buena parte del siglo XVIII-; Mary, por su parte, sólo concibió el germen de lo que luego sería su famosa novela, pero era una idea que iba más allá, la concepción de un personaje absolutamente original, un nuevo arquetipo: un monstruo creado por un científico iluminado a partir de trozos de cadáveres humanos y animado gracias a la energía eléctrica (recordemos que en aquella época los experimentos al respecto de Galvani y Erasmus Darwin eran lo más de lo más). Había nacido el monstruo de Frankenstein.

¿Quién no lo conoce, a estas alturas? Por supuesto, no me refiero a quién no ha leído la novela, sino a que ya cualquier persona de este mundo, o casi, conoce la imagen y el nombre de tal personaje, un auténtico icono no sólo del género de terror, sino de la cultura popular contemporánea, recurrente no ya en la literatura o, sobre todo, el cine, sino el los dibujos animados, la publicidad, las camisetas con estampado jocoso o los disfraces de Halloween y Carnaval... Sin embargo, y aquí sigue la objeción que a todo pedante le gusta (nos gusta) soltar alguna vez, Frankenstein no es el nombre del monstruo, sino del tipo que lo creó: el doctor Victor Frankenstein. Algo que en la novela original queda claro desde el propio título: lo de "el moderno Prometeo" no puede referirse a la criatura creada, sino a su creador, quien desafía las leyes de la Naturaleza, al igual que aquel tipo antiguo, Prometeo, desafió a los dioses al entregar el fuego a los hombres (y fue castigado por ello, pues dio comienzo al conocimiento humano). El doctor Frankenstein lo que hace es trastocar el implacable designio de la Muerte  (vaya frasecita me ha salido, ¿eh?) y en aras de la ciencia o de su propia soberbia, cambiar las reglas que la naturaleza o la divinidad que a cada cual guste más nos han impuesto. Todo un rebelde sin causa, el amigo Víctor. Un malote. Mucho.

Claro que la fama de malote se la lleva, injustamente, el pobre monstruo, que, como comentaba alguien en twitter, es un tipo bueno, vegano y sentimental. Pero con un mal envase, por desgracia, lo que provoca el rechazo generalizado de quien se lo encuentra y, como todo adolescente que se precie, de sí mismo. Porque eso es lo que es el bueno de Frankie (me refiero al monstruo): un adolescente zangolotino con los pies grandes, la ropa pequeña y acné en la cara... bueno, en su caso, tornillería, pero ya se entiende. Hasta -atención, que va un SPOILERAZO- le reprocha a su "padre" el haberle creado, como cualquier teenager, se escapa de casa, etc... vaya, que sólo le falta hacer botellón y pasarse la vida amorrado al móvil... ("¡Maldito creador! ¿Por qué me hiciste vivir?¿Por qué no perdí en aquel momento la llama de la existencia que tan imprudentemente encendiste?", dice el mozuelo).

Aunque miremos con un poco más de perspectiva: en realidad, esta "criatura", como se le llama en la novela, somos todos nosotros, arrojados sin haberlo pedido a un mundo frío e inclemente, donde se nos juzgará sin piedad por lo que parecemos y no por lo que somos y habremos de soportar ese infierno que son los otros, que dijo aquél, desde la guardería hasta la residencia de ancianos, pasando por incontables e interminables cenas navideñas. Y también, claro está, la Humanidad somos su creador, Victor Frankenstein, pues al igual que él nos lanzamos, cual monos con metralletas, a generar cualquier engendro, ya sea artefacto, idea o sistema, que nuestro intelecto y el saber acumulado nos permitan, sin prever ni preocuarnos de las consecuencias que ello pueda generar. Somos víctimas de la crueldad de los dioses, sí, pero también diosecillos malcriados.

Este mes de enero del 2018 se cumple, precisamente, el 200 aniversario de la publicación de esta gran novela. Parece una estupenda ocasión para que salga el notas de turno a tratar de llamar la atención diciendo, como ya ha ocurrido con la pobre Moby Dick (y encima ni siquiera ha sido el primero), que aunque sea un clásico, es un tostonazo que no hace falta leer (!). Pues no, señoras y señores, niñas y niños: ¡HAY QUE LEER FRANKENSTEIN, CARALLO!

Venga, hacedme caso. O si no, a él: