Confieso que he leído: Flores en el ático de V. C. Andrews

Idioma original: inglés
Título original: Flowers in the attic
Año de publicación: 1979
Valoración: entre diabético y lacrimógeno

Ésta es la historia de cuatro niños guapos, guapísimos, rubios, rubísimos (como sacados de un anuncio de Johnsons), hijos de un matrimonio que se quiere mucho, mucho, mucho. Como el padre tiene la mala idea de morirse de repente –tragedia 1.0–, la madre decide llevarlos a casa de sus abuelos. Resulta que el abuelo no sabe que existen (pero la abuela sí. Curioso), así que se quedan en el ático durante un tiempo indeterminado hasta que la madre le dé la noticia al anciano sin que éste se muera del pasmo de saber que le han surgido cuatro nietos de la nada. Mientras están en el ático, la abuela (que es mala, malísima, como una señorita Rottenmeier pero con muchos años encima) se ocupa de ellos y ellos ven pasar los días sin que nadie les diga que pueden salir –en este momento empieza la angustia.

A partir de aquí, podemos imaginar lo que pasa: hacen una trastada y la abuela, que ya he dicho que es malísima, le llena el pelo de brea a la hija mayor (la adolescente guapa, guapa y rubia, rubia) para que se lo tenga que cortar –tragedia 2.0–; los niños enferman y no saben por qué y todo es muy sospechoso y uno de los pequeñines se muere –tragedia 3.0– y su gemela se queda triste, triste, triste. Los otros dos también, pero menos, porque ya están perdiendo la inocencia; hay una escena de incesto de lo más incestuosa y trágica que tiene un rollo erótico-festivo que no sé yo si realmente esto es un drama o se está convirtiendo en una novela rosa –¿tragedia? 4.0–; hasta que, por fin (después de un montón de páginas de “estamos creciendo alejados del mundo, qué agonía, ¿dónde estará nuestra querida madre y por qué nos odia nuestra odiada abuela?”), se destapa el pastel y se descubre que la madre (que resulta ser todavía más mala que la abuela, que ya es decir, y eso que es muy guapa) ha dejado a los niños en el ático para que se mueran y así cobrar la herencia que le iba a dejar el abuelo (parece ser que el buen hombre había decidido no darle un céntimo, si tenía descendencia). Vaya familia. Y eso que eran todos muy rubios y muy guapos. Si llegan a ser muy morenos y muy feos, esto se convierte en el Bronx.

Llegados a este punto, todo lo que puedo decir es que este libro me lo recomendó una compañera de clase a la que no he vuelto a hacer caso cuando me ha recomendado algo y que no, no leí el resto de la saga. Con un solo libro tuve suficiente.